EL PUNTO AMARILLO

"LA PIEDAD" DE SAMUEL ARANDA Y LA LÍNEA ROJA

2012-02-13T00:54:00.005+01:00

Dos miembros de la tribu de "cazadores de instantes", cazados.

(...es trampa, soy el de la gorra!)

Me ha emocionado la imagen ganadora del último World Press de fotografía. Obtenida por el fotógrafo español Samuel Aranda, en la ciudad de Sanaa, en Yemen, en el exterior de una mezquita convertida en hospital de campaña para atender a los heridos de las revueltas, un lugar hostigado por franco-tiradores afines al gobierno.

Porque recuerda en cierta manera "La Piedad" de Miguel Angel, así la llaman al referirse a ella. Se trata de una imagen de contenido sutil y estética elegante, ajena a la dureza evidente de lo que suelen exponer las imágenes premiadas anualmente por esas prestigiosas franquicias, World Press, Pulitzer, etc… Curiosamente, en ella resulta imposible conocer la identidad de sus personajes: el herido, torso desnudo, se abandona desfallecido en los brazos de una mujer vestida con túnica negra y tiene el rostro oculto, en parte por la posición de la mano de la mujer, enfundada en un guante de latex, y en parte por el modo en que deja que su cabeza descanse en el pecho de ella, a la que tampoco le vemos el rostro porque lo cubre con un "niqab". La belleza del gesto bordea la elegancia, los sentimientos de abandono y de protección se entremezclan, y todo ello conforma una imagen histórica, lo digo con toda la certeza de que soy capaz. Repaso de memoria imágenes históricas del foto-periodismo mundial y veo la de Aranda ahí, con toda su carga de misterio y de emoción, en ese nivel tan inalcanzable y, de vez en cuando, alcanzado.

Esta es la magia de la fotografía. La fracción de segundo precisa, la visión del momento necesario, la decisión y tozudez de un narrador al pie del cañón, en un territorio comanche saturado de dolor y de riesgos infinitos, un combinado de vocación, valor, sensibilidad y dureza.

Intento buscar aquí "la fina línea roja" sobre la que escribía hace unos días y no la encuentro, hasta creo que no la hay y, cargado de contradicciones, regreso a mi post anterior en el que intentaba elaborar un posicionamiento sobre algo a lo que no dejo de darle vueltas… Me pregunto cuando uno debe sentirse legitimado para pasar por encima del "derecho a la imagen", inherente a todo mortal, sea el mortal español, estadounidense o… siplemente yemení. ¿Cuando? ¿Una vez que las imágenes han conseguido ocupar espacio en los medios internacionales? ¿Cuando ganen premios? ¿Cuando, pocas, pasen a la Historia? ¿Depende, pues, del resultado obtenido? ¿Es algo por decidir a toro pasado? Y si la legitimidad se decide a toro pasado…¿con qué legitimidad se mete uno en harina?

¿Existen momentos y situaciones en que todo está permitido, en aras del derecho a la información? ¿Que yo pueda enterarme, por la mañana, ante mi café humeante y mi croissant, de como se mata y se muere en Afganistán, Yemen, Egipto, Libia… es lo que justifica tanto esfuerzo, riesgo, creatividad y posible conculcación de derechos básicos de los insignificantes personajes de a pie de cada una de las lejanas historias? ¿Se hace quizá por ellos, para dar a conocer al mundo lo injusto y cruel de sus situaciones? Y si es así, ¿se da este altruismo siempre? ¿En la mitad, en una cuarta parte de los casos…?

Sin embargo, y gracias a ello y a tantos esforzados profesionales, qué cantidad de imágenes impresionantes va acumulándose día a día, desde hace ya más de un siglo, muchas más ahora que antes, claro, formando un cuerpo de información y documentación fundamentales para analizar y entender el devenir de los acontecimientos de nuestra civilización, imágenes que, en ocasiones, hasta han llegado a influir en ese devenir sinuoso de la Historia.

¿Donde está la línea roja? ¿Hay línea roja?

"Cambio todo lo que sé por la mitad de lo que ignoro". ¿Sócrates? Ahí lo dejo de momento, puede que sigamos.

©texto/foto: Pedro Coll

LA FINA LINEA ROJA

2012-01-29T08:26:00.001+01:00

Ceremonia previa a una cremación, frontera Thailandia/Birmania/Laos.

Robert Doisneau, en una entrevista de prensa contó una anécdota triste pero bella. Estaba haciendo un reportaje sobre la trashumancia en el sur de Francia, caminando y charlando junto al pastor, cuando un automóvil atropelló y mató a uno de los perros que les acompañaban. Al entrevistador le faltó tiempo para preguntar al conocido fotógrafo por las fotos del drama. Doisneau aprovechó para tomar posición ante el polémico dilema de qué hacer ante delicadas situaciones relacionadas con la invasión de la intimidad o el respeto al dolor ajeno: él había optado por dejar la cámara y consolar al pastor.

El fotógrafo Kevin Carter, que había estado cubriendo la hambruna que asoló Sudán, en 1994 ganó el Premio Pulitzer con la imagen de un niño de no más de un año, agonizante, y a pocos metros de él un buitre posado en tierra, esperando… La fotografía era durísima; tras el relumbre del éxito conseguido por Carter, la incógnita que todo el mundo comenzó a plantearse acabó siendo un clamor: “qué había pasado luego con el niño?” Desconcertado, Carter lo ignoraba. Razonó con lógica incómoda que aquella era una más de los miles de fotos que hizo durante días y días, rodeado de muerte, desolación y caos. Realmente el Pulitzer le había sorprendido, más que como un éxito, como una bofetada cruel y a toro pasado: el niño al que dejó morir había contribuido a encumbrarle a lo más alto. En la espiral de su sentimiento de culpa llegó a compararse con el buitre. Meses después supimos que se había suicidado, muy cerca del lugar donde había conseguido la foto.

Recorriendo la zona norte de Tailandia, en su frontera con Laos y Birmania, al bordear una pequeña aldea nos topamos con el inicio de una cremación. Todo estaba ocurriendo en un espacio cerrado y sin techo. Me colé silenciosamente y me encontré con el cadáver sobre un lecho de mimbre rodeado de familiares. Unos monjes con túnica azafrán conducían la ceremonia. El ambiente era tenso y un innato respeto al dolor de aquella gente me hizo dudar. Entonces, alguien que parecía un familiar del fallecido me pregunto en voz baja si quería fotografiarlo. Dije que sí. “Pues hágalo”, contestó con una leve y amable sonrisa. Desconecté el mecanismo del motor de arrastre, para silenciar la acción mecánica, y cargando manualmente hice unos disparos, los precisos. El intenso olor a cadáver se quedó hasta la mañana siguiente en mi cerebro y en mi paladar.

©texto/foto: Pedro Coll

LA ESTACIÓN DE FERROCARRIL

2012-01-29T08:19:00.001+01:00

Estación Victoria, Londres.

No recuerdo haber estado en ese lugar; la imagen se había colado incomprensiblemente entre mis cientos de negativos disparados en el desierto de Atacama; al regreso de aquel viaje largo y monótono apareció de golpe sobre la mesa de luz y su visión me puso la piel de gallina; comprobé la numeración sucesiva de los negativos aún no cortados y no había error, esta estación de ferrocarril con sus personajes lejanos, lejanos de otra lejanía, impregnada de una modernidad desvahida, estaba perfectamente emparedada entre sobrias y lunares imágenes que mostraban paisajes intemporales e infinitos de suelo pardo y cielo azul cobalto...

©texto/foto; Pedro Coll

HOLLYWOOD

2012-01-27T10:19:00.002+01:00

¿Que sugiere esa atmófera pastosa, tocada de cutrez, con ese punto de sensualidad y de misterio? ¿Estamos en Manila, La Habana, Hong Kong, Tánger, El Cairo, Medellín... ? Mundos distintos y distantes que son el mismo mundo. Pienso en Wong Kar-Wai y su inolvidable "In the Mood for Love" y, sin oirla, escucho la magia musical creada como banda sonora por Michael Galasso. Cine en mayúsculas, con los medios justos, creatividad e imaginación. A proposito de Hollywood, de su "star-system" y sus superproducciones.

©texto/foto: Pedro Coll

PALOMITAS

2012-01-19T02:42:00.007+01:00

imagen tomada con un iPhone 4S
(prestado para sacar la foto, el mio es 4 "a secas").

Ni "The Artist" ni "La Dama de Hierro" me han acabado de convencer. No están mal, bueno, de la primera es magnífica la mimetización que hace del cine de los 30, pero de la segunda realmente esperaba más. A veces se crean expectativas que quizá tiene su origen en el buen lanzamiento promocional, puro oficio, profesionalidad y poderío multinacional. Pero no más. Intento comparar "La Dama de Hierro" con "El Discurso del Rey" y no hay color, respetando cualquier otra opinión, claro. Con el rosario de los créditos aún bajando en la pantalla escapo de mi doble dosis de cine y me tropiezo de cara con una pareja que entra con sendos cubos de "palomitas", de los grandes, de los de 4,50€. En el choque, provocado por la oscuridad aun reinante en la sala, miles de puntitos blancos vuelan por el aire en cámara lenta, por un instante se mantienen ahí formando una extraña nube... e inevitablemente acaban como alfombra granulosa para nuestros pies. Me disculpo y salgo pisoteando 9€ de palomitas.

Ya sé que somos libres de hacer lo que nos plazca mientras no infrinjamos las leyes, pero… esa costumbre de entrar en las salas de cine sosteniendo inmensos cubos de maíz reventado me pone de los nervios. Parece que forma parte del acontecimiento, ir a ver una película y ponerte tibio de fibra y de aire es ya como una liturgia, un protocolo que se tiene que cumplir, supongo que porque se tiene que cumplir. Cada tarde, cada noche, infinidad de ciudadanos entran a los cines con la excusa de devorar el contenido de inmensos envases de cartón, felices, ajenos a mi irritación politicamente incorrecta.

Somos miméticos. Muuuuy miméticos. Hace ya tiempo que, sumisos, asumimos símbolos ajenos, el Papá Noel, la noche de Halloween, la palomitas…Los Reyes Magos han quedado como fiesta segundona y las pipas de girasol son ya recurso para pobres…

No estoy seguro de si mi accidente de hoy, a la salida de la sala en la que se acababa de proyectar "The Artist", no ha sido otra cosa que un subliminal acto de rebeldía.

©texto/foto: Pedro Coll

A TODOS

2011-12-31T17:53:00.000+01:00

© Pedro Coll

BELLEZA Y VULGARIDAD

2011-12-31T11:59:00.006+01:00

Este post viene a cuento de comentarios producidos en mi anterior post LA BELLA EUROPA y trata sobre la voluble línea que puede unir o separar lo bello de lo vulgar y, tambien, sobre la validez de lo vulgar como necesario, en ocasiones, en un lenguaje que busca comunicar o expresar algo en concreto. Soy de la opinión de que, en el mundo de la creación, los medios sí justifican el fin.

Belleza y vulgaridad son dos conceptos tan subjetivos como interpretables, y tan opuestos como asociables. A veces hasta se necesitan. No tienen por qué ser un fin en sí mismos, al contrario, por separado o combinados suelen ser eficaz herramienta en "el camino hacia...". Una imagen no "debe" ser bella, sólo debe ser lo que uno quiere que sea.

La imagen con que acompañé mis palabras en el post que cito más arriba pretendía ser una caricatura de la Europa del momento. Y la escenificación lograda fue, a mi criterio, la adecuada para el fin pretendido: exceso, exhibición, vicio, drama... (por cierto, nadie ha hecho aun mención de la pistola y su función diabólica dentro del escenario!).

La Europa del confort, de las conquistas sociales, de la seriedad y de la buena educación está descarrilando a cámara lenta. De ahí la advertencia del suicidio, del suicidio capriochoso y gratuito en este caso, incomprensible, pero anunciado desde el principio como casi seguro a la vista de la actitud intransigente de algunos mandatarios. Ignoro si Europa se halla ante un fracaso total o ya en plena hecatombe camuflada, eso lo iremos viendo a medida que corra el tiempo, pero de momento el espectáculo que se nos ofrece es angustioso. Parece como si todo aquello en lo que creíamos y por lo que tanto se luchó estuviera tambaleánodose. Llevamos meses ante el precipicio y nuestros eurogobernantes no hacen más que reunirse para decidir que deben volver a reunirse. Toda medida esperanzadora acaba días después machacada por la realidad del "mercado", más diabólico aún que la pistola, posiblemente el que suele acabar dando las ordenes a la pistola!

Bien, ¿qué porcentaje de vulgaridad y qué porcentaje de belleza debía haber aplicado a la imagen con la que pretendía ilustrar este pensamiento? Porque de lo que no tengo ninguna duda es de que necesitaba de una cierta dosis de obscenidad enlujada para vestir la imagen representativa de un "decadente primer mundo".

El objetivo no es "la belleza", el objetivo es "la idea". Siempre será así. Podría ser mucho más vulgar si la idea lo exigiera. Y, decididamente, me quedo con la provocación antes que con la edulcorada belleza.

texto/fotos © Pedro Coll

HIBERNACIÓN

2011-12-10T08:09:00.000+01:00

Es Castell, Menorca…

Llevo días sin aparecer por aquí, mañana salgo de viaje, posiblemente eso me motivará. Hay épocas en que necesitas comunicar, y lo haces casi febrilmente, y épocas en que te encierras en ti mismo y te ocultas. Esta imagen que publico es un icono para mi, es lo que veía cada mañana, al despertar, todos los meses de septiembre de mi infancia y adolescencia, cuando acababa el verano e iba a comenzar el curso, y me abocaba a un radical cambio de escenario. Mi vida, por aquel entonces, se dividía en dos partes: los veranos luminosos y libres disfrutados en el puerto de Mahón, y los largos inviernos grises y académicos que se eternizaba en la capital del archipiélago. Veo esta fotografía que disparé este pasado mes de septiembre y no puedo evitar que me invada aquella tristeza, ahora con sabor a infancia. Nuestro cerebro registra sensaciones, olores, sonidos, que el paso de los años no destruye ni elimina y que saltan a la más mínima provocación, en este caso como una variante melancólica del "efecto de Pavlov".

©texto/foto: Pedro Coll

15M VS 20N

2011-11-20T02:07:00.009+01:00

La Sutileza del Gesto

Hoy votamos. Llegó el 20N.

De pasada, me apetece decir algunas cosas.

Hoy la sociedad está dividida en dos nuevas clases.

La "clase política"es una de ellas. Le cogieron el punto a la cosa desde hace ya un tiempo y ahí los tienes, los dos grandes repartiéndose los tiempos, ahora tu, ahora yo y los pequeños revoloteando alrededor como mariposas llevándose sus porciones proporcionales de poder. Se ponen a parir entre ellos, pero es algo que forma parte del teatro, en el fondo todos se sienten bien en su estatus especial y por la cuenta que les tienen protegerán a muerte el sistema tal como está.

La "clase ciudadana"la formamos todos los demás. Todos, metidos en un único paquete, frente a los políticos.

¿Somos conscientes de ello?

¿Somos conscientes de que con nuestro voto les habilitamos? Están ahí por nuestra decisión colectiva. Tenemos esa capacidad, ese poder. Podemos poner o quitar, premiar o castigar… pero lo chocante es que no disponemos, de manera democrática y a modo de castigo general o advertencia, de la posibilidad de poder echarlos a todos de una vez! Siempre unos tienen que salir elegidos! La cosa es diabólica, porque quienes gozan de la capacidad de modificar estas reglas imperfectas son sólo ellos, los políticos. Y no se van a pegar un tiro en el pie.

Creo que las normas constitucionales se nos están quedando anquilosadas. Necesitamos actualizarlas, afinarlas, acabar con zonas oscuras… la sociedad debe recuperar poder frente a sus apoderados.

Este debe ser el nuevo reto.

El 15/M y demás movimientos internacionales afines sólo son el pistoletazo de salida. La zona conservadora de la "clase política", siempre prepotente y convencida de que el mando le pertenece por genética, menosprecia la indignación ciudadana. La zona progresista de la "clase política", más idealista o quizá más maquiavélica, intenta solidarizarse con la indignación ciudadana. Pero los indignados ya no creen en los políticos. No se trata de ideologías, es un simple y explosivo coctel de pérdida de confianza y de rabia.

Ante la mirada miope de los grupos dirigentes se acerca una nueva Revolución, la de la "clase ciudadana" indignada contra la "clase política". Si, a estas alturas, una lucha de clases reciclada! La fluidez de las redes sociales, unida al rencor popular, facilitará la acción. Los importantes daños en el tejido social provocados por la crisis mundial, con origen en la oscura manipulación financiera por parte de unos pocos, quizá los que realmente mueven los hilos de las marionetas, será el caldo de cultivo perfecto. Esto sólo acaba de empezar.

Me es imposible imaginar la evolución posterior, las consecuencias, de este inevitable enfrentamiento. Seguro que en los inicios de cada uno de los grandes procesos revolucionarios debió parecer imposible que aquellas primeras algaradas fueran a acabar como acabaron. Las grandes revoluciones de la historia de la humanidad están muy bien estudiadas en los libros de Historia, consultémoslos y veremos cómo todo es posible.

©texto/foto: Pedro Coll

EXTREMOS

2011-10-23T12:59:00.015+02:00

la mirada de un indignado asiático?
y, en boca cerrada no entran moscas...

Dice Aznar que los integrantes del movimiento 15M * son "extrema izquierda anti-sistema". Lo dice como dice él las cosas, convencido de que tiene la razón. Sabemos, quienes a veces la tenemos y a veces no, que Aznar es "extrema derecha pro-sistema", en eso sí pondríamos la mano en el fuego. Entre ambos "extremos" pulula una pila infinita de gente, mucha más que la que suman los dos dichosos "extremos", con pensamientos individualmente diferentes, pero todos igual de respetables. En principio deberíamos estar tranquilos porque contamos con terreno de juego en condiciones, variedad de equipos rivales y unas normas que regulan el partido, que son las mismas para todos. Es la democracia. Lo que no entiendo es ese tono de Aznar, como si los que están en su "extremo opuesto" no tuvieran derecho a existir, por execrables y, en cambio, los que le acompañan en su "propio extremo" deban ser respetados, porque son los buenos de toda la vida.

Y esto me da miedo, sobre todo en época de crisis económica tan profunda; repasemos la Historia, en pasajes no tan lejanos...

* El 15M es un movimiento amplísimo, en el que existe una parte ruidosa y llamativa, la que se hace notar, pero es la punta del iceberg, bajo ella se está "alistando" un volumen importantísimo de gente respetable, seria, cansada e indignada; eso no hace más que empezar, de modo que… aplíquense, señores políticos, por la cuenta que les trae.

©texto/foto: Pedro Coll

SIMPLEMENTE...

2011-10-18T08:41:00.004+02:00

…lo que mis ojos vieron mirando hacia arriba.

©imágenes/Pedro Coll

SOSTIENE PAUL AUSTER

2011-10-14T02:15:00.014+02:00

Tenía este post pendiente desde el 16 de julio pasado, cuando por primera vez me enfrenté a este paisaje urbano desde la ventana de mi hotel en Hong Kong.

Qué quiero decir cuando digo que la imagen es la palabra… (R. Carver?)

En diferentes días, a diferentes horas, acerco la cámara al cristal de la ventana y busco exactamente el mismo encuadre, milimétricamente, y disparo, a veces el sonido del obturador es corto y seco, y otras veces se prolonga y arrastra y parece que no va a acabar, la luz y la oscuridad juegan su papel en ello, y en todo lo demás, luego, dejo la cámara sobre la cama, o sobre el pequeño escritorio, y busco en la ducha el placer del agua tibia, dejo que fluya, que resbale por la piel de mi cuerpo mientras mi mente escapa y el tiempo se detiene, ya relajado me siento ante la pantalla de la lap-top y revivo momentos recientes, vividos durante el día, y proyecto para mañana, y cavilo sobre lo que ya tengo, o sobre lo que me falta, me echo en la cama y leo de nuevo ese pasaje mágico del comienzo de "El Primer Hombre", el origen de las cosas, esa búsqueda del padre en un Camus póstumo y entrañable, y me entra un sopor profundo... cuando abro los ojos el libro está en el suelo y en la pantalla de plasma que tengo enfrente, integrada en la pared, el locutor chino habla sin palabras, gesticula sin sonidos, me incorporo, tendría que cenar algo pero vuelvo a la ventana, es de noche, quizá madrugada, pego de nuevo la cámara al cristal y busco aquella imagen que ya tengo infinidad de veces, pero que siempre es distinta, de nuevo procuro que el encuadre sea igual que todos los anteriores, busco imágenes milimetricamente iguales pero tangencialmente diferentes, claramente aludido Paul Auster me mira y se ríe, él y yo sabemos por qué, intenta ocultarse sin conseguirlo tras las volutas de humo del tabaco que no fumo, y junto a él Tabuchi, qué coño hará aquí Tabuchi? algo le está sugiriendo al oido a Auster, le hablará de Pereira? con su secretismo no pretende que yo no me entere, ni sabe quien soy yo ni le importo un comino, creativamente celoso más bien procura que la cosa que les ocupa quede entre ellos dos y no la comparta Wayne Wang, que está justo a mi lado, pegado a mi pero sin notar mi presencia, pegado también al cristal de la ventana, ensimismado, estudiando la luz, construyendo los ruidos, los sonidos de los automóviles, alguna sirena, Hong Kong...

Tendría que cenar algo y descansar...

©texo/fotos: Pedro Coll

TEMPUS FUGIT #2

2011-10-13T02:52:00.011+02:00

Foto realizada con el 50mm. f 1,2L de Canon.
Tirado a f 1,2, plena apertura, con el foco preciso en los semáforos

©texto/foto: Pedro Coll

LA BELLA EUROPA

2011-10-11T00:27:00.016+02:00

Alegoría gráfica en una tarde de domingo de este inquieto otoño.

Una amiga me escribe pidiéndome que desarrolle este escueto texto que acompaña a la imagen. Dice que si no lo hago corro el riesgo de parecer un pervertido! Me he reído con ella hablando del asunto. Resulta que nada es lo que parece…

Esta foto sale de una sesión cuyo objetivo era "artístico", por llamarlo de alguna manera, una colaboración con un pintor español que vive en Los Angeles, creo. No se quien es, pero me metí en el tema y salió algo muy interesante, supongo que sabrá aprovecharlo, allá en L.A.. Yo sí lo voy a aprovechar, porque de ahí salieron ideas y, lo que suele pasar, un proyecto más amplio a desarrollar.

El movimiento genera movimiento.

Al margen de todo eso, anoche, ante la pantalla, decidí subir una de las imágenes al blog… la titulé LA BELLA EUROPA. Nada que ver con la idea original, a veces las ideas son como los fuegos artificiales, que estallan en múltiples posibilidades.

Llevamos meses y meses convulsos, manipulados por los mercados y las agencias de calificación, un día se toman unas decisiones y parece que la cosa se puede arreglar, al día siguiente todo vuelve a estar por los suelos, Grecia fue la primera alarma, seguimos hablando de Grecia, luego se habló de Portugal, de Irlanda, de España, de Italia… pero eso está tan globalizado que las grietas están alcanzando a Francia… y quien vendrá luego? Alemania, o es que Alemania cree que se salvará? A quien venderá sus BMW, sus microondas Siemens, su aspirina Bayer… ?

Mientras tanto, los gobiernos de Europa dan la sensación de estar paralizados, reconocen todos ellos el peligro grave, inminente, se reúnen de urgencia con cierta periodicidad… y, sin resolver nada, deciden reunirse de nuevo el mes próximo! El tiempo pasa y las grietas van aumentando. Recordáis la frase "entre todos la mataron y ella sola se murió"?

Esta imagen de la belleza, rodeada de confort y de placeres, presionando inexplicablemente sobre su esternón el cañón de un negro revólver, es para mi una alegoría del momento que vive Europa, hasta hace poco envidiada y admirada, que situada el borde del precipicio no sabe o no se decide a actuar. Quizá tampoco puede actuar, enmarañada en sus complicados tramites euro/burocráticos, en su red de poderes soberanos, cada uno con su parlamento, su gobierno, su oposición (ya sabéis qué significa eso a niveles de efectividad…). Porque lo dramático es que, legalmente, no es posible tomar decisiones en linea recta y veloz. Se necesitan acuerdos + acuerdos + acuerdos + acuerdos… Teníamos que haber previsto una estructura económica supranacional para situaciones como esta, pero… iba todo tan bien.

Deseo equivocarme, pero esto parece la crónica de un suicidio anunciado.

Espero que mi amiga esté satisfecha, quizá después de esta exposición mi imagen no se haya deteriorado… aunque a mi lo que últimamente me preocupa no es precisamente eso.

©texto/foto: Pedro Coll

EL PRIMER MAC

2011-10-06T12:24:00.003+02:00

Esta es la imagen de mi primer MAC, en realidad, el primer MAC. Es la interpretación personal de un icono que conservo como una reliquia. La fotografía la he realizado en el estudio, esta mañana, nada más enterarme de la noticia, utilizando como cámara una de las muchas posibilidades de interpretación plástica que ofrece el iPhone 4. Así todo ha quedado resuelto en familia.

Educado en época autoritaria y de prohibiciones, en la que las expresiones como "es no porque es no" eran un final dialéctico habitual, la aparición de ese universo abierto e infinito que es el mundo digital, con su absoluta elevación de límites para la imaginación y la creatividad, representó para mi la entrada en un mundo excitante. A veces, trabajando con gente más joven, gente educada ya en libertad, ante algún logro creativo conseguido con los actuales programas de tratamiento de imágenes se me escapaba con sorna una expresión a interpretar: "jó, parece imposible, es demasiado, eso no puede ser legal!"

El fallecimiento de Steve Jobs me ha retrotraído a los inicios de casi todo. En mayo de 1.987 la editorial norteamericana Collins Publishers, de Nueva York, me entregó como "pago" por mi participación en el proyecto "A Day in the Life of Spain" este pequeño Macintosh Plus, de 800 K de memoria. Este fue, para casi todos, el comienzo de muchas cosas y en este proceso me he visto involucrado intensamente hasta el día de hoy. Por eso, la perdida de Jobs, para mi y para miles de miles de usuarios de su genio, es sentida como la dolorosa perdida de alguien tan próximo como necesario y posiblemente insustituible.

Es mi pequeño homenaje a quien me ha permitido expresarme mucho mejor.

© Pedro Coll

LA LENTE UNICA

2011-09-23T20:44:00.013+02:00

Dos imágenes tomadas en condiciones parecidas.

Una es estática y la otra dinámica.

En ambos casos utilicé la lente luminosa Canon 50mm 1.2

En ambos casos trabajé a plena apertura, a f1.2

El foco está, perfecto, en las manos de la muchacha y en la ventana abierta.

El flou del desenfoque confiere misterio y limpieza.

Todo se aprecia mucho mejor viendo las imágenes ampliadas.

A que suena a chino? Me estoy refiriendo a lo de "la lente única", no a la jerga técnica que informa sobre las fotos de este post. Y eso que ahora están comenzando a cuestionar esta ley absurda del "hijo único", cruel en sí y de malas consecuencias demográficas"… pero no, no hay ninguna relación entre una cosa y la otra, yo sólo voy a hablar de lenguaje fotográfico.

Hace años un colega, buen amigo, volvió de pasar unos días en París, no había sido un viaje de trabajo, pero se trajo una serie de imágenes muy interesantes. Sentados ante la mesa de luz (hablo de la Era Analógica) estábamos él, yo y el agente de ambos. Entonces pregunté con qué equipo había viajado, es decir, con qué lentes… y me respondió "sólo con una, con el 50 mm". Y Alfonso, que por entonces representaba internacionalmente el trabajo de ambos de manera brillante, dijo lo que en aquel momento sonó a "boutade": "Cómo debe ser!"

Hace algo más de un año estuve una semana en Tokio. Se trataba de un pre-encargo de carácter muy libre y personal. El primer día salí con varios objetivos, un zoom 16-35, un 50, un 85… Acabé mareado, porque nunca tenía en la cámara el objetivo que estaba realmente necesitando. Aquella noche, en el hotel, viendo insatisfecho en la pantalla de mi portátil el material obtenido, tomé una decisión: "mañana salgo sólo con el 50". Y así lo hice. Estuve casi 6 días trabajando en interiores y exteriores con el 50, un 50 luminoso, f 1.2, con el agravante de utilizar diafragmas escandalosamente abiertos, de 1,2 a 2,8, nunca más cerrado que eso. El resultado fue sorprendentemente satisfactorio, podéis ver un resumen en TOKIO M.P.O.V. #1 Qué había ocurrido? Que mi mirada había acabado adaptándose al ángulo y perspectiva de la lente que llevaba puesta, en este caso un 50, no veía temas que exigieran gran angular o teleobjetivo, y de esa manera la concentración era absoluta, quizá me perdía cosas, todo no lo puedes tener, pero ganaba ligereza de movimientos, control de las situaciones y coherencia en el resultado.

Después de esta experiencia me hice adicto al 50mm, esa lente que siempre había considerado aburrida, y sobre todo adicto al sistema de "la lente única". Claro que no para todos los temas es adecuado el 50mm, suelo utilizar también un 24, y recientemente me aventuré a enfrentarme a todo un trabajo con una lente conflictiva, difícil y peligrosa: me pasé 6 días en Hong Kong trabajando con un 15mmm (fisheye), y este es el resultado: DESDE DENTRO

Reconozco que le he cogido vicio a eso de "la lente única", os propongo experimentarlo.

Eso sólo es aplicable a trabajos de carácter personal, puramente creativos, evidentemente cuando un cliente me hace un encargo publicitario o de ilustración/editorial me proveo de toda la artillería necesaria y la uso, vaya si la uso.

©texto/foto: Pedro Coll

ENCUADRE Y CENSURA

2011-09-01T20:53:00.009+02:00

Imagen subida en entradas anteriores, re-encuadrada.

Me maravillan las posibilidades de re-interpretación que tiene el re-encuadre de una imagen. Pero pertenezco a una escuela que fue algo rígida en este tema. Hubo un tiempo en que no estaba bien visto, en el campo de la fotografía de autor, re-encuadrar imágenes a partir del original. Solíamos positivar las copias en blanco y negro dejándole a la imagen un borde negro, imperfecto, que marcaba el final del negativo. Quedaba muy artesanal, pero a la vez dejaba constancia de que la imagen no había sido re-encuadrada. Un purismo que aun no llego a explicarme, que en realidad limitaba la creatividad. Como, aún hoy, esa casi habitual referencia peyorativa al Photoshop, o a lo digital. (Galileo!!!) Si al final lo que vamos a ver es la obra definitiva, que es lo único que en realidad importa -si es buena es buena y si mala, mala- ¿por qué limitar absurdamente el proceso hacia ella? La verdad es que esas veladas limitaciones sin sentido me ponen de los nervios.

Pocos años antes de la muerte de Franco yo estaba en Salamanca, estudiando Derecho. Nos hallábamos metidos en el proyecto de edición de la revista de la Universidad, "El Gallo", una cabecera que hacía muchos años que no se estaba utilizando. Recuerdo como si fuera hoy el día en que dos compañeros y yo, con los originales del primer número bajo el brazo, nos encaminamos a las dependencias del Gobierno Civil, situado en la Gran Vía, para pasar el control de la obligada censura. Teníamos unos 20 años. Acabamos en un despachito cutre mal sentados ante la mesa del funcionario, un tipo con bigotito, que se puso a repasar sus notas minuciosamente. El retrato del Generalísimo y el crucifijo supervisaban la escena. De repente el hombre subrayó con fuerza algo, nos miró como intentando "consensuar" y dijo: "Donde pone ´Coño, don Alberto!´ tendremos que poner ´Moño, don Alberto!´" Se estaba refiriendo a un pasaje concreto de un cuento titulado "El vecino del quinto". Nosotros tres nos miramos con cara de incredulidad, controlamos la carcajada por la cuenta que nos llevaba y en pocos segundos acordamos que ni pondríamos coño ni moño, lo que le pareció bien al funcionario y pudimos salir de allí con su visto bueno de censor. Eso Berlanga lo hubiera llevado a imágenes de manera magistral.

Sé que no es lo mismo, que son temas diferentes el del "re-encuadre" y el del "coño/moño", pero la verdad es que si le cuentas esas cosas a un muchacho de 20 año de hoy en día… te mira raro, como si estuviera viendo a un marciano. Los tiempos que corren son muy complicados, cada día que pasa parece que más, pero afortunadamente tenemos algunas cosas ya superadas. Creo.

©texto/foto: Pedro Coll

THINK... AND SHOOT!

2011-08-30T10:47:00.008+02:00

Escrito en el aeropuerto de Mahón, Menorca, de regreso a Palma.

Nueva declaración de principios, a modo de ampliación de la que subí el 03/01/09, en un post titulado LA DECLARACIÓN DE LONDRES. Utilizo, para ilustrarla, la misma imagen que utilicé entonces, para mi un icono ya inseparable. (Modern Tate Gallery, Londres, 11 de sept. de 2001).

Me la sugiere Enrique Algarra, fotógrafo de raza, de trazo fino, también amante de la palabra. En mi anterior entrada, FORMA VS CONTENIDO, escribió un comentario del que resalto un fragmento:

Respecto a Lomos, cheap-cameras, IPhones y otras zarandajas ya sabes mi opinión, de todas maneras si le cambiamos al personal el "don' t think, just shoot" por el "think and shoot" la cosa cambia radicalmente y en ese caso otro gallo cantaría.

Dejémosnos pues de zarandajas: THINK... AND SHOOT!

NOTA: sobre este tema, os remito a un post que subí hace unos meses: EL DISCURSO

©texto/foto: Pedro Coll

FORMA VS CONTENIDO?

2011-08-28T09:18:00.023+02:00

Forma? Contenido? Forma+Contenido?

De mi reciente trabajo A HONG KONG PORTRAIT.

Se puede ver una selección del mismo en mi blog/portfolios:

DESDE DENTRO

Hace unos días me enteré de que hay quienes dividen a los fotógrafos en dos categorías, los que priorizan el CONTENIDO y los que priorizan la FORMA. Los primeros son los que conocemos cómo fotógrafos/”fotógrafos”. Ahí podríamos englobar a gente del pelaje de Cartier Bresson, Elliot Erwit, Sebastiao Salgado, García Alix, García Rodero, Mary Ellen Mark… Estoy hablando de premios Pulitzer, premios World Press, miembros de la mítica agencia Magnum, etc. Este espécimen, el fotógrafo/”fotógrafo”, se mueve en el campo de la edición y de las publicaciones, suele ser trotamundos, contador de historias, interpreta la realidad y la transmite de la misma manera que puede hacerlo un escritor, es decir, dirigiéndose a un colectivo de lectores. La otra categoría la componen los fotógrafos/”artistas”, que intentan ser reconocidos cómo una más de las “artes plásticas” y se dirigen al posible comprador/coleccionista a través de las necesarias exposiciones. Para ellos el tratamiento epidérmico de la imagen es prioritario, intentan escapar de la realidad fotográfica para refugiarse en una categoría pro-pictórica. En principio no pretenden contar nada, más bien producir sensaciones, “sugerir” más que “decir”.

Lo que realmente diferencia a esos dos grupos de autores que usan la fotografía cómo medio de expresión no es su especial concreción en el contenido o en la forma, siempre inseparables en toda buena obra, sino la finalidad de su trabajo: la narración literaria en imágenes o la interpretación puramente plástica. Áreas de proyección diferentes, respeto y aprecio para ambos.

Nunca me he considerado “artista”, pero sí narrador, pertenezco pues al primer grupo, desde siempre, desde antes de saber lo que era una cámara fotográfica. Me siento más próximo a Murakami que a Miquel Barceló. Me eduqué rodeado de libros, de veneración por la palabra escrita. Reconozco que para contar mis historias debo basarme en la realidad, y curiosamente lo mismo le ocurre al fotógrafo ”artista”. Pero que no se confunda nadie, el fotógrafo/”fotógrafo” tampoco reproduce la realidad, simplemente la agarra y la transforma, se apropia de ella, la engulle y la regurgita, no describe, interpreta, y hasta puede inventar. Para él, para nosotros, la realidad, igual que para el fotógrafo/”artista”, es sólo materia prima.

Los fotógrafos/”fotógrafos” siempre hemos tenido claros los parámetros con los que apreciar la calidad de un trabajo: técnica, lenguaje, “contenido”, equilibrio narrativo, evolución e innovación. No era, ni es, fácil infiltrarse desde la mediocridad en este campo profesional sin ser detectado. Pero tengo la sensación de que no ocurre lo mismo cuando hablamos de los fotógrafos/”artistas”. Ahí hay un “totum revolutum” que desorienta y confunde. A nivel popular, erróneamente, parece dominar el principio de que aquí “el contenido” es secundario, y que lo que prima es “la forma”, de modo que cualquier tema vale con tal de que la “forma” tenga fuerza. Junto a fotógrafos/“artistas” coherentes y sólidos, para los que la forma es inseparable del contenido, proliferan autores de imágenes fáciles, de apariencia no trabajada pero, eso sí, siguiendo “las tendencias plásticas” en vigor. Repasando las webs de fotógrafos/“artistas” te das cuenta de que muchos de ellos están llenos de vaciedad amparada en lugares comunes, miméticamente marcados por patrones definidos: la hierática anemia vital y cromática, la provocación e irreverencia, la pseudo-propuesta conceptual…

En su momento, el uso de las Polaroid por parte de artistas de renombre, Warhol, potenció un camino lúdico/experimental en el campo del arte fotográfico. Pero lo que contribuyó de manera decisiva a la “pop-ularización” del lenguaje “espontáneo/irreal”, con su apariencia “artística” (aquello de, “oooh! parece una pintura!”), fue la aparición, hace más de dos décadas, de la Lomo, esa cámara básica que proponía la ”snap photo”, la espontánea imagen “a-técnica”. Su imperfecta calidad producía ese toque “artístico” que, por atípico, chocaba con la perfección de las cámaras de última generación. Ciertamente los resultados eran, son, llamativos y conseguían un objetivo interesante al alejarse del aspecto real de las imágenes fotográficas. Y de golpe aparecieron artistas a miles, ocultos antes de manera inexplicable, que hicieron suyo, miméticamente, un lenguaje marcado por los defectos ópticos de una lente básica elevándolos a virtud: error de gamma, marcado viñeteado y excesiva saturación. El slogan de la Lomo, su filosofía, era transparente: “do not think, just shoot”, un simple juego. Pero si antes el fotógrafo ”artista” se lo tenía que trabajar utilizando recursos propios, aplicando la imaginación y la técnica a su lenguaje estético, ahora, con la Lomo y sus hermanas de sangre, la posibilidad de “hacer arte” estaba al alcance simplemente del que la poseyera.

Últimamente, el iPhone4 de Apple ha evidenciado mi teoría: mediante ingeniosas aplicaciones ha hecho posible que cualquiera de sus usuarios pueda dar tratamiento artístico a la imagen más banal. Disparas a cualquier cosa, por ejemplo, a un semáforo, a un ladrillo, a tu cuñado, le aplicas la aplicación de rigor y… arte puro! Creo que el movimiento Lomo fue un revulsivo interesante para muchos auténticos fotógrafos, con gran influencia en el lenguaje plástico fotográfico serio, pero también dio paso a una gran confusión, porque por su facilidad abrió el camino a un tipo de imagen únicamente estético, creada sin esfuerzo, conseguida por el simple hecho de apretar el disparador de un aparatito que tenía virtud de distorsionar la realidad, y ya se sabe que a rio revuelto…

Aparecerán por ahí los que me discutan, llegarán a decir que el arte no existe, o que todo es arte, o lo que sea que quieran decir… y espero con ansia que eso ocurra, y que alguien convenza de una vez a mi parte “ácrata/freaky”, de por vida esclavizada por mi otra parte, la racional, y acabe arrastrando a la papelera el contenido de este post, con decisión y rabia. Y pueda, a partir de este acto de rebeldía, olvidarme del CONTENIDO y dedicarme a la FORMA, liberarme, convertirme de una vez en fotógrafo/“artista”, ese deseo grabado al fuego en el subconsciente de todo fotógrafo/”fotógrafo”!

Pero de momento, a la espera de acontecimientos, este es mi análisis razonado del asunto.

NOTA: sobre este tema, os remito a un avance del mismo que hice, sin profundizar demasiado, hace unos meses: EL DISCURSO

©texto/foto: Pedro Coll

VERANO ES MEDITERRÁNEO

2011-08-27T19:56:00.007+02:00

Puerto de Mahón, Menorca, esta misma tarde.

©fotos: Pedro Coll

AUTORRETRATOS ANTÍPODAS, EN ROJO...

2011-08-21T23:08:00.000+02:00

Hong Kong, mes de Agosto de 2011.

La Habana, mes de Julio de 2.011.

©fotos: Pedro Coll

LA HUELLA DEL TIEMPO

2011-08-20T11:39:00.004+02:00

Ciudad de La Habana, mes de julio de 2.011.

Os invito a conocer esta interesante historia, subida ayer a mi blog de "portfolios":
LA HUELLA DEL TIEMPO

©texto/foto: Pedro Coll

COMO NIÑOS

2011-08-11T08:39:00.004+02:00

Fotógrafos!

Siempre escaneando el entorno con ojos de águila.

Qué les darán de comer?

Especialistas en ver lo que no existe.

Narradores empedernidos, poetas de la mirada, fabuladores, a veces magos, visceralmente inquietos...

Eternamente incomprendidos.

©texto/fotos: Pedro Coll

FOTOGRAFÍA ES FOTOGRAFÍA ES FOTOGRAFÍA

2011-08-10T10:50:00.006+02:00

Para ilustrar este post estoy buscando una fotografía artística en mis archivos, juro que cuando la encuentre la subo…

En la ciudad en que vivo, aunque creo que vivo poco en ella pues mis ausencias físicas y psíquicas no me dejan mucho tiempo para "ciudadanear", una vez al año se produce un acontecimiento concreto: durante unos días los museos y galerías de arte se convierten en espontáneos amantes de la fotografía, reacción mimética ocasionada ante movimientos parecidos en ciudades de rango superior del país. Y te encuentras de sopetón con la ciudad invadida de manifestaciones "filo/fotográficas" de desigual rigor.

Suelo ser poco gregario, y por ese motivo rehuyo con discreción estos acontecimientos sociales que son las inauguraciones. Me pone muy de los nervios el papanatismo.

De la misma manera que, cuando llega el verano. las cadenas serias de radio -le ocurre hasta a la SER!- nos tratan a sus oyentes habituales como a bobos de babero metiéndonos contenidos superficiales y playeros (alguien debió llegar a la conclusión de que en verano nos volvemos simples), de esa misma manera muchas galerías de arte que toda la vida traficaron con pintores y pinturas cuando pasan a tocar el tema de la fotografía alcanzan un nivel de desorientación evidente. Tan es así que se está instaurando un concepto único de calidad y “finezza” en el lenguaje fotográfico, caracterizado siempre por su intención provocadora, lo cual en sí es bueno, su factura fácil y su profundo discurso (“propuesta”, lo llaman) “seudo-conceptual”. Y lo peor es que, a partir de ahí, todo vale y cualquier manifestación fotográfica que no se adapte a esos presupuestos es considerada “demodé” o meramente “descriptiva”, palabra maldita.

Hace dos años presencié, en un noticiario televisivo que abría con información de la recién inaugurada ARCO, la Feria de Arte Contemporáneo por antonomasia de nuestro antonomástico país, cómo una imagen conocida por mi era el eje gráfico de esta información. Se trataba de una inmensa fotografía que representaba a un niño asiático, plano americano, desnudo de cintura para arriba, de cuyo cuello colgaba una plaquita de metal en la que se leía. "NOT FOR SALE". La imagen era de técnica simple, pulcra, podría decir que correcta de acuerdo a un criterio clásico. Deduje que la clave estaba en la placa. Yo había visto meses atrás esta exposición en una galería de arte "de provincias", consistente en un total de no más de 10 imágenes iguales de niños diferentes. Recuerdo que en la exposición "local" el precio de cada una de las copias, de tiraje limitado, superaba los 10.000€. La clave estaba en la placa... ¿pero, qué tenía aquella placa para justificar que aquellas imágenes anodinas se colgaran en las paredes inmaculadas de los templos más sagrados del arte contemporáneo? Deduzco que se trataba de un intento de defensa de los menores de edad… una protesta contra los ataques pederastas de turistas sexuales, contra el abuso de condiciones laborales salvajes, en resumen, contra la más cruel variante de la esclavitud. Y suena bien, y hasta aquí todo ok. Pero no, aquello no era una ONG, era ARCO, un mercado en el que se trafica con arte.

Los niños “no se vendían”… pero sus fotos sí. Ignoro el nombre del autor de la serie "NOT FOR SALE", pero me agradaría saber qué porcentaje de estos más 10.000€ se transfería a esos niños asiáticos después de cada transacción comercial realizada en alguna de las galerías de nuestro primer mundo. O de qué cuantía fue la "propina" que les dejó después de las 4 horas que, como máximo, debió llevar la realización de tan profunda y comprometida obra.

Nos estamos volviendo gilipollas. Nos están tratando como a gilipollas. Y esta vez no me refiero a los políticos. Aunque creo que todo viene en un “pack”.

Y vuelvo al comienzo. El programa de inauguraciones de las muestras fotográficas expuestas en las galerías de mi ciudad, en esa semana de celebración fotográfica, era extenso, y me las recorrí todas para poder llegar de una vez a una conclusión sobre el fenómeno. El resumen final, para mi, fue este:

1) En espacios institucionales, algo sintomático, dos magníficas exposiciones, fotografía de verdad, fotografía de siempre rigurosamente actualizada, desde el pasado y hacia el futuro: Steve McCurry y Pep Bonet. El primero un “senior”, exquisito maestro del color y del viaje, mundialmente reconocido, el segundo un “junior”, un brujo del blanco y negro y del sufrimiento, en reconocido crecimiento internacional. En ambos, "savoir faire" de profesional sensible e inteligente y de brillante narrador de historias.

2) Después había algunas exposiciones que pretendían el mismo objetivo que estos dos citados, en un caso con firma de renombre nacional, pero quedándose en el nivel de lo "mediano", por calificarlo de manera amigable.

3) Y por último... el Arte Con Mayúsculas, el Arte al que me refería más arriba (línea NOT FOR SALE) "manageado" por los mercaderes de la creación plástica local, y ahí había de todo, desde algunos intentos serios a autenticas bromas y proyectos, perdón, propuestas… tan vacuas y sosas cómo buñuelos de viento sin azúcar.

Los cientos de rostros del publico asistente iban confirmando mi opinión, algo de lo que me fui cerciorando con interés: expectación y disfrute absoluto ante McCurry y Bonet, y miradas y comentarios contradictorios y de compromiso, frialdad, desorientación, en la mayor parte de los demás casos.

Estoy convencido de que existe una falta de criterio en gran parte de los galeristas convencionales ante un lenguaje muy nuevo con el que mercadear, la fotografía, y se confunden dentro del gran rio revuelto de advenedizos que con tres mimbres intentan hacer un cesto, a ver si cuela, y cuela. Algo al alcance de pocos está eso de hacer un cesto con tres mimbres, con la triste consecuencia de que los pocos que sí son capaces de ello se hallan decididamente perjudicados en ese “totum revolutum” repleto de mediocres expertos en burlar el olfato no educado de quienes deben reconocer su valía.

Creo sinceramente que la fotografía, como manifestación creativa, se bifurca en dos claras lineas: la plástica, de lenguaje críptico, provocativo, conceptual, que bebe de la pintura y que intenta asemejarse a ella y aprovechar su tirón especulativo a través de las galerías, y la fotografía narrativa, la literatura transformada en imagen, cuya manifestación publica habitualmente la encontramos en las paredes de entidades institucionales, siempre con finalidad no crematística, pero que se mueve como pez en el agua en el campo de las publicaciones, de las revistas especializadas y sobre todo de los libros. Ninguna de estas dos tendencias es superior a la otra, pero ambas exigen rigor, coherencia, calidad y respeto mutuo.

Convendría que muchos de nuestros galeristas, especialmente los “de provincias”, asistieran a talleres y cursillos que les permitieran alcanzar a comprenderlo. Eso se ser “de provincias” en este país siempre ha sido un coñazo! No se nos quita ni con legía.

© texto/¿foto?: Pedro Coll

HONG KONG P.O.V. / EL PROYECTO

2011-08-06T20:33:00.007+02:00

Metro de Hong Kong, luz de neones, en el más puro Wong Kar-Wai "style"...

Andrés, factotum del proyecto, me está filmando a mi con su Canon Mark II, a pulso, ante la mirada atenta de Javi, y yo me defiendo, como en el lejano Oeste, disparándole a él, antes, después o al mismo tiempo...

HK/P.O.V. es un proyecto sobre la creatividad y el mundo interior del fotógrafo. Durante escasos 7 días, 5 fotógrafos, Teresa Pou, Javi Saguillo, Gerado Cañellas, Luis Real y yo, nos perdimos por las calles populosas y trepidantes... buscándonos a nosotros mismos. Qué curioso, tener que ir tan lejos para intentar encontrarse uno, esa constante casi maquiavélica que, estemos donde estemos, nos mueve y da vida.

Andrés López, (LEITMOTIV), productor, ideólogo y realizador del documental, nos estuvo siguiendo a ratos, a cada uno de los 5, intentando visualizar con su 5D nuestras filias y nuestras fobias... tarea complicada. El proyecto era tan libre que, explicado de manera extrema, partíamos del siguiente presupuesto: Cada uno de nosotros debía obtener una serie de imágenes personales, pero Hong Kong no era el objetivo, era sólo la piedra de toque, el "leitmotiv" (curiosa coincidencia), la provocación; hasta el punto de que, si uno quería podía acabar realizando su serie fotográfica en el baño de la habitación del hotel de Hong Kong en que estábamos hospedados, sin salir a la calle...

El resultado final será interesante, HK/P.O.V ofrecerá espontaneidad e improvisación, frescura, reflejo sincero del cine/documental pobre, de mínimos recursos y maximas espectativas.

©texto/foto: Pedro Coll

NECESARIAS MENTIRAS

2011-08-04T13:14:00.000+02:00

Mismo/diferente lugar.

Sólo en mi mente.

©texto/foto: Pedro Coll

BELLAS MENTIRAS

2011-08-04T02:13:00.006+02:00

Este blanco y negro es una evolución a partir de otra imagen; fue obtenida en Hong Kong en mi último viaje, y después de estas palabras la reproduzco. Resulta que la imagen en color, de la que ha salido la de blanco y negro, también fue una transformación intencionada de la realidad que en aquel momento se ofrecía ante mi cámara. Después del sonido del obturador... nada es ya lo que era.

Disfruto con la gran capacidad de mentir, de inventar, de fabular que me da el lenguaje de la fotografía. Y es heroico, porque por obligación física y química debo partir de una realidad real; no me ocurre cómo al pintor o al escritor, que desde el interior de una celda con las ventanas cerradas a cal y canto pueden crear un mundo fantástico, que suerte tienen, pues trabajan con sólo los límites de sus capacidades intelectuales. En cambio nosotros, los fotógrafos, necesitamos partir de una base objetiva y real, una base que procedemos a evolucionar y convertirla en nuestra, en "exclusivamente nuestra", utilizando, de la misma manera que todos los demás comunicadores, nuestras capacidades intelectuales y sensibles, nuestro lenguaje específico.

Fotografiar es mentir, con respecto a la realidad, pero decir la verdad en lo que concierne a nuestra intención creativa. Mentimos porque inventamos "a partir de"... Salimos de una realidad para acabar en otra, la nuestra, siempre diferente.

El poder está en la mente, y el lenguaje es el camino.

©texto y fotos: Pedro Coll

NATHAN ROAD

2011-07-22T06:16:00.002+02:00

Nathan Road, Koolon, Hong Kong, ayer al medio día.

Nathan es una avenida espectacular, lo más actual, lo más "in", lo último... pocas veces verás tal concentración de Lamborghini, Aston Martin, Porshe, Ferrari... a veces hasta 4 o 5 de esas maquinas aparcadas en batería.

A esas dos figuras irreales las estuve siguiendo un buen rato hasta que dieron esa imagen. Sabéis donde acabaron entrando? En un banco.... Los petrodólares por aquí hacen furor.

Pero Hong Kong es mucho más que todo eso, está a años luz de la insulsez (h)ortera de un Dubai. Hong Kong es un compendio de vida intensa y trepidante, de años de interesantísima historia, y tiene un punto canalla que la hace única.

©texto/foto: Pedro Coll

TIN HAU STATION

2011-07-21T11:18:00.001+02:00

Hong Hong, Victoria, anoche a las 10 pm.

Circulaba poca gente en el metro a esa hora y me adelantaron con paso ágil. El conjunto era interesante y disparé mi cámara varias veces, pero la imagen era mejorable, así que les adelanté a paso rápido y cuando hube calculado mentalmente las distancia necesaria me volví, les encaré y disparé tres veces a medida que se me fueron acercando, casi ni se enteraron, sólo la muchacha de pelo largo, al volver a sobrepasarme, se volvió, me miró con extrañeza y tuve la sensación de que la sacudía un escalofrío... ¿Debí traspasar con mi acto, para ella, la sutil línea que protege la intimidad de cada uno?

©texto/foto: Pedro Coll

MOMENTO ÚNICO

2011-07-20T20:51:00.000+02:00

Victoria Peak, Hong Kong, esta mañana.

La predicción meteorológica hablaba de lluvia, por lo que la subida al pico que domina la ciudad no vaticinaba nada bueno. La última vez que subí a este lugar, Hong Kong era aún colonia británica. Desde allá se puede disfrutar de un espectáculo único y no me quedaban ya días para intentarlo, de modo que me la jugué. Al final, la imprecisión de la predicción meteorológica marcó la personalidad y la potencia de la imagen. Y la casualidad de encontrarme a ese desconocido, que ni se inmutó al sentir mi presencia, fue la guinda.

©texto/foto: Pedro Coll

EL PRIMER SORBO DE CERVEZA

2011-07-20T20:02:00.002+02:00

Nathan Road, Koolon, Hong Kong, hoy al medio día.

Recomiendo, aunque sea por una vez en la vida, entrar en la cocina del restaurante chino en el que vas comer. Me refiero a restaurantes chinos en China, donde no saben lo que es el chop suey ni el helado de nata con nueces. Así lo hice hace unas horas y lo que vi me lo voy a callar. Me miraron como si fuera un marciano pero me dejaron trabajar con mi cámara. Nunca sabes lo que piensan, algo incrementado por la imposible comunicación. Asumiendo los riesgos me senté en una de las pocas mesas desocupadas de aquel comedor inmenso iluminado por neones de luz fría. Al muchacho le pedí la carta y de nada me sirvió, estaba en chino. Le pregunté qué tenía para comer, cualquier cosa, un arroz con vegetales o una sopa con noodles... me respondió en chino. Hicimos gestos, muecas, signos, llegamos a reírnos. No le cuesta mucho a un chino reírse. Pero sigues sin saber que piensa al reírse de aquella manera. Al final me trajo un plato de arroz con algo de vegetales muy triturados. Me bastaba para reponer fuerzas y continuar. Pero la cerveza que también le había solicitado no llegó casi hasta que el plato había sido devorado. Como siempre, y más en ese clima tan húmedo y caluroso y con el agravante de acabar de meter en tu estómago una ración de arroz a palo seco, el primer sorbo de cerveza supo a gloria.

Pocas cosas resultan tan placenteras cómo el primer sorbo de cerveza.

©texto/foto: Pedro Coll

CONFLICTO DE JURISDICCIONES

2011-07-17T21:54:00.001+02:00

Hong Kong, Central District, hace apenas unas horas...

De los 4 fotógrafos que están amenazando con sus cámaras... ¿cual es el "dueño" de los novios?

Es el chino, el de la camiseta a rayas, armado hasta los dientes y subido en una caja roja aún no sé por qué, pues a la vez que se monta en ella se supone que para estar más alto, se agacha para mantener el encuadre correcto. Los otros son mis colegas Gerardo y Luis, yo, que por razones obvias no aparezco en la imagen, y un señor de Hong Kong que aprovechó la oportunidad que se le ofrecía para desenfundar su compacta sin ni tan siquiera levantarse del banco en el que estaba sentado.

Los novios, ligeramente desorientados ante la situación, muy obedientes, se besaron las veces que el fotógrafo hongkonés les pidió que lo hicieran.

©texto/foto: Pedro Coll

SOSTIENE PAUL AUSTER...

2011-07-16T20:50:00.017+02:00

Hong Kong, 16 de julio de 2.011, a las 01:15 h.

En esta historia van a cohabitar, aunque sólo sea por alusiones, Antonio Tabuchi, Paul Auster, Wayne Wang, Brooklyn y... Hong Kong, que será el anfitrión. No sé aún muy bien cómo voy a cocinarlo, pero por mi cabeza ronda una idea desde hace ya días y espero que aquí germine, agitado y provocado por las sensaciones que ofrece este lugar.

Desde la ventana de mi hotel, un hotel limpio, minimalista y confortable, veo este conjunto de rascacielos. Yo sé, ahora antes de ir a dormir e intentar luchar con el jet-lag de 6 horas, que durante estos días que van a sucederse, esta imagen, discreta pero literaria, parecerá siempre la misma cada vez que me ponga a observarla a través de la ventana... pero será sólo apariencia, porque cada hora, cada minuto, quizá cada segundo, algo en ella habrá cambiado.

Esto es sólo un avance.

Buenas noches.

Buenos días, está amaneciendo, el lugar es el mismo pero la acción continúa y seguirá continuando...

16 de julio de 2.011, a las 06:00 h.

16 de julio de 2.011, a las 23:10 h.

y etcétera, etcétera...

©texto/foto: Pedro Coll

PURA LITERATURA

2011-07-14T01:08:00.004+02:00

De mi serie LA HUELLA DEL TIEMPO, una de las cuatro HISTORIAS DE LA CIUDAD SITIADA.

Cuando pueda subiré una selección de estas imágenes en mi otro blog, www.pedrocoll.blogspot.com

Salgo para Hong Kong este viernes, desde allá espero aparecer por aquí y transmitir sensaciones. La última vez que estuve en Hong Kong aún era colonia británica, hace pues unos cuantos años. Lo recuerdo como un lugar espectacular, dinámico y bullicioso, extremadamente rico y a la vez muy popular, un combinado de Manhattan y la China más profunda... todo muy junto, muy mezclado. Es uno de estos lugares que sugieren historias, pura literatura. Para "oler" algo Hong Kong recomiendo la película "La Caja China", del director Wayne Wang ("Smoke"), magníficamente interpretada por Jeremy Irons.

La imagen subida en este post también sugiere historias. Tan intensa como silenciosa. Me encanta el ruido de las imágenes aparentemente calladas. Un día hablaré de por qué me ha sido siempre incómodo acercarme al mundo de las galerías de arte, aun en tiempos como los actuales en que la fotografía ha irrumpido con fuerza en el campo del arte contemporáneo. Tampoco ellas han hecho mucho por entender a quienes como yo piensan. La clave está en que no pretendo pintar, pretendo escribir. Para mi la fotografía siempre ha sido literatura, auténtica literatura.

©texto/foto: Pedro Coll

LA DAMA MISTERIOSA Y LA HABITACIÓN DE HOTEL

2011-07-13T09:51:00.001+02:00

Desde un lugar de mi memoria.

Regreso de un lago viaje y parto mañana para otro aún más largo... de ahí mi ausencia de días en ese blog. Confío esta vez poder disponer de tiempo y de facilidades para comunicarme a través de EL PUNTO AMARILLO, este vehículo que me permite expresarme libre y anárquicamente.

Por cierto, miro esta imagen y le veo una relación formal con la del post anterior, PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD, relación formal, pero a años luz en cuanto al contenido...

©texo/foto: Pedro Coll

PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD

2011-06-28T18:52:00.001+02:00

Serra de Tramuntana, costa norte de Mallorca, circa 1955.

Con permiso de la UNESCO, esta imagen y todo lo que representa sí debería ser calificada como PATRIMONIO DE LA HUMANIDAD, no sólo fue realizada en el lugar que acaba de ser designado cómo tal sino que además encierra toda una bella filosofía mediterránea: el disfrute del momento. De manera casi ascética, los tres personajes saludan el nuevo día, el de la izquierda afeitándose ante un minúsculo espejo, los otros dos con su pijama de rayas, desperezándose...

Siempre que esta foto cae en mis manos me entran unas ganas tremendas de releer el "Cuadern Gris", de Josep Pla...

El de la derecha era mi padre.

©texto: Pedro Coll / foto: Andreu Rullan

EL VOYEUR Y SU M6

2011-06-26T11:09:00.011+02:00

Tate Gallery, Londres, 2.001.

Necesito desempalagarme de color y de estética "fashion", volver a algo más propio, por ejemplo al blanco y negro, a la imagen cazada por el eterno voyeur peripatético, personaje/autor curiosamente ninguneado por las galerías de arte contemporáneo cuando deciden ya por fin considerar la fotografía, primando de ella tan a menudo el mensaje vacuo, meramente plástico, adornado por un aura de amanerada trascendencia. El tiempo irá poniendo las cosas en su sitio, cómo hace siempre. Un día entraré en este tema, y no voy a ser politicamente correcto.

Esta imagen, realizada a comienzos del siglo XXI, tiene un toque de años sesenta del XX. Los dos personajes, en su tertulia relajada ante el espectáculo indiscutible, ignoraron en todo momento mi presencia sigilosa, casi ni yo oí el delicado sonido del obturador de mi Leica M6, tan diminuta y silenciosa como letal...

©texto/foto: Pedro Coll

FASHION SHOOTING / MARIA

2011-06-24T11:47:00.003+02:00

La Habana, marzo de 2.011

©fotos: Pedro Coll

FASHION SHOOTING / DIANA

2011-06-24T11:34:00.000+02:00

La Habana, marzo de 2.011.

©fotos: Pedro Coll

FASHION SHOOTING / YAQUELIN

2011-06-24T11:29:00.002+02:00

La Habana, Marzo de 2.011.

©fotos: Pedro Coll

A MUERTE

2011-06-24T07:36:00.001+02:00

Hay veces en que la rivalidad apenas es disimulada por las buenas formas, se trata de una rivalidad subcutánea, profunda, visceral aunque controlada, pero siempre detectable en pequeños gestos... y a menudo tiene una explicación, no siempre racional.

©texto/foto: Pedro Coll

IMBÉCIL

2011-06-23T14:36:00.014+02:00

Igual que para la entrada LA SIESTA DE LA MULATA no hicieron falta palabras, para esta de hoy no necesito de ninguna imagen; el término y su contenido son suficientemente gráficos como para valerse por sí mismos.

Esto viene a cuento de la reciente selección, a cargo del Instituto Cervantes, creo que votada democráticamente, de la que podría ser "la palabra de las palabras de la lengua española", una especie de concurso abierto de manera peculiar a la opinión de la gente de a pie. La palabra finalmente elegida ha sido QUERÉTARO, y aun no he salido de mi asombro. Por mucho que me la venda el admirado García Bernal, elogiando el origen mexicano y poniendo especial atención en la peculiaridad de su "u" muda, peculiaridad no tan peculiar, existente en infinidad de otras palabras... QUERÉTARO debió abrirse paso entre las consabidas "libertad", "amor", "paz", "deseo", etc. que pudieron estar en la criba última... en fin, me gustaría conocer las finalistas.

Yo me hubiera decantado por IMBÉCIL. Es una palabra rotunda, cada vez más utilizable en los días que corren, te llena la boca, te permite hasta acompañarla de minúsculas e inofensivas partículas de saliva, y aunque parezca palabra cargada de contenido agresivo, nada más lejano de la realidad: IMBÉCIL puede ser el cierre del debate imposible por parte de un hombre de bien en un momento extremo, el límite máximo al que debe llegar su capacidad de indignación, la explosión última, lo que queda en el aire después de que le dé la espalda a su merecido destinatario y comience a borrarlo de su mente. IMBÉCIL es una palabra útil, redonda, bella por su volumen y contundencia.

©texto: Pedro Coll

LA SIESTA DE LA MULATA

2011-06-17T11:20:00.000+02:00

©foto: Pedro Coll

LOS OTROS

2011-06-16T16:24:00.002+02:00

De Haan, Bélgica.

Nuestras vidas, las de los fotógrafos, están llenas de "otros". Tenemos los archivos abarrotados de ellos. Son personajes de los que nada sabemos, que no reconoceríamos aunque nos los cruzáramos veinte veces. Y si nada sabemos nosotros de ellos, menos aun saben ellos de nosotros. Todo se redujo a un cruce fugaz! Figuras, rostros y actitudes que sin embargo fueron necesarias y hasta fundamentales en el desarrollo de nuestras imágenes finales. Por ejemplo, existiría la fotografía que estoy comentando sin este par de niños de aspecto fantasmagórico y extraterrestre? Si no fuera por la agilidad con que parece que caminan, uno pensaría que son un par de zombies salidos de una película de muertos vivientes.

©texto/foto: Pedro Coll

CLAUDIA SCHIFFER Y...

2011-06-16T07:52:00.009+02:00

Barbería de La Habana, 1.995, en pleno "período especial".

De la misma manera que conservo en mis archivos las primeras imágenes de Claudia Schiffer como modelo y, lo más importante, el model release firmado por su madre a causa de la minoría de edad de la muchacha en aquel momento, 16 años, también he mantenido "silenciada" hasta el día de hoy esta imagen, potente en sí misma, de un Barack Obama joven, sentado en el sillón de un barbero ubicado en pleno Centro Habana. ¿Qué estaba haciendo allí este muchacho, nacido en el cool Hawaii, deambulando por las calles de un territorio comanche donde desde hacía ya años todas las cosas olían a azufre?

Si los del Tea Party se enteran de eso, lo que le pasó a Clinton con el affair del Despacho "Oral" será cosa de niños, cómo realmente fue. Esos super-republicanos tenían clara desde el principio la contaminación islámica de Obama, evidencia adherida a su certificado de nacimiento, pero el filo-comunismo del Presidente negro era sólo una sospecha por confirmar... y ahí podría estar la prueba.

Tanto la Claudia de finales ochenta como el Barck de mediados noventa ignoraban en sus respectivos momentos no sólo quienes iban a ser sino quienes eran, por lo que de manera inconsciente se metían en "jardines" peculiares sin sospechar que décadas después se arrepentirían de haberlo hecho.

©texto/foto: Pedro Coll

Lo de Claudia es totalmente cierto, y no subo aquí las fotos porque me resultan aburridas, constancia hay de ello en revistas de la época como Paris Match, Stern y Época. Respecto a Obama, tan sólo hago mío el magnífico latiguillo italiano de "si non è vero, è ben trovato!".

Además de París, siempre tiene que quedarnos el sentido del humor.

TEMPUS FUGIT

2011-06-14T23:00:00.016+02:00

The Docks, Londres, año 2.003.

Me dicen que quizá habrá que llegar a pedir permiso para fotografiar lugares como ese, pagar ciertas tasas, perder un tiempo precioso en burocracias imposibles. En algunos países existen ya leyes y reglamentos al respecto, en otros, posiblemente en el nuestro, una actitud de evidente antipatía ante las cámaras de apariencia profesional por parte de los vigilantes de los monumentos, sean históricos o contemporáneos. Ya sabéis que no hay nada más prepotente que un vigilante, es una prepotencia peculiar la suya, opaca.

Recuerdo que, hace unos veintitantos años, llegábamos hasta la arena de la playa de Es Trenc, en Mallorca, un espacio salvaje espectacular, puro Caribe en el Mediterráneo, y aparcábamos entre unos matorrales. Allí hacíamos nuestras sesiones de fotos, nos bañábamos y regresábamos "a la civilización". Hubo un día en que, con buen criterio, se prohibió el acceso de vehículos a la proximidad de las dunas, y eso nos obligó a hacer de porteadores cargando con los bártulos, las ropas, los trípodes, las pantallas, eran sólo unos centenares de metros y formaba parte del juego. Al cabo de unos pocos años las autoridades municipales organizaron un parking improvisado, una zona descampada donde había que dejar los coches; también aquello tenía una lógica, era un tema de orden. Pero, amigo, a "las autoridades" les encanta "intervenir", y no tardó en llegar el momento en que a la entrada del parking nos encontráramos con una caseta/taquilla, un vigilante y un taco de boletos en sus manos: había que pagar, y pagamos. No acabó ahí la progresión maléfica, le habían cogido gusto: un par de años después estábamos de nuevo trabajando en aquel escenario inigualable (fotografiábamos una colección de bañadores) cuando un agente uniformado se bajó de un todoterreno y nos interrumpió bruscamente pidiéndonos la autorización correspondiente "para poder fotografiar". Según reciente reglamentación había que solicitarla y pagar una tasa, una nueva vuelta de tuerca. En aquella ocasión tuve que dejar a todo el equipo sentado bajo un pino y correr al ayuntamiento a cumplimentar los tramites. A partir de entonces, antes de cada sesión de fotos (Es Trenc era un plató natural perfecto), había que pasar por el trámite obligatorio. Debo reconocer que en los años siguientes no aumentaron las limitaciones... pero sí el precio por el uso de la playa, que fue disparándose curso tras curso. Yo llevo tiempo sin ir por allá y desconozco las tarifas actuales, pero seguro estoy de que ya son muy "europeas".

El tiempo vuela. Y las cosas cambian. No se sabe muy bien si mejoramos o empeoramos, para mi que andamos en ambas direcciones recibiendo una de cal y otra de arena, y eso nos confunde, debe ser una especie de truco del "sistema" para que los simples mortales nos empanemos y no lleguemos a la desesperación o a la rebeldía, la naturaleza es sabia,

El tiempo vuela. Va produciendo arrugas en las cosas, en las pieles, en los hábitos y en las costumbres. Es así y quiero pensar que así fue siempre, de modo que a relajarse y gozar.

©texto/foto: Pedro Coll

'SIMULADOR' DE SITUACIONES REALES

2011-05-28T01:49:00.010+02:00

A los "mandos del proyecto" debemos tener siempre a alguien competente...

Vengo del magnífico blog de David Airob - www.thewside.com - y de analizar ahí las imágenes del reciente desalojo de la Plaza de Catalunya, en Barcelona, a cargo de los "mossos"... Esperemos ahora las consecuencias del desaguisado; al margen de los heridos, de entrada hay un repunte del mal rollo. Tenemos políticos especializados en pegarse un tiro en el pie.

A diario comprobamos cómo muchos que se dedican a la cosa publica están realmente incapacitados para hacerlo. A los políticos, por lo menos a los electos, que por razones obvias son los más peligrosos, habría que someterles a regulares controles en "simuladores de situaciones reales", igual que se hace con los pilotos: a ver como se comportan ante una corrupción, un pequeño sunami, una crisis financiera... Si mal, licencia fuera y que pase el siguiente. Bastaría con que se adaptaran los simuladores que se utilizan en aeronáutica. Es demasiado delicada la función de político como para que permitamos que se nos estén colando tantos incompetentes. Y propondría que los controles se hicieran con reglada periodicidad, pero también por sorpresa, igual que a los ciclistas con el asunto del dopaje, aquí te "pillo" y aquí te "controlo", para que todos anden con la mosca detrás de la oreja.

©texto/foto: Pedro Coll

SOBREVOLANDO LO ABSTRACTO

2011-05-27T08:20:00.001+02:00

Africa...

©fotos: Pedro Coll

RETORNO

2011-05-26T14:21:00.016+02:00

Islas de Sal y Boa Vista, archipiélago de Cabo Verde.

Llego al aeropuerto de Lisboa, escala obligada, y me reconozco en el retorno; atrás ha quedado la sencillez y el tiempo en suspenso, la vida con otro tipo de presión, el disfrute de las cosas mínimas, primer mundo, segundo mundo, tercer mundo... ellos quieren ser nosotros y nosotros nos recordamos en ellos y sentimos cierta añoranza, pero la felicidad no es exclusiva de ninguno de esos espacios/tiempos en los que vivimos, los unos y los otros, en compartimentos siempre bien separados, primer mundo, segundo mundo, tercer mundo... la felicidad está sólo en los instantes, en los de ellos y en los nuestros, no tan diferentes, pese a que nos creamos a años luz, ilusos.

©texto/foto: Pedro Coll

VAYAMOS A LAS PLAZAS Y GRITÉMOSLO

2011-05-21T17:47:00.004+02:00

Copia de mi articulo publicado en la sección de Opinión del Diario de Mallorca, el 15 de abril de 2011.

Cada mañana de cada día sigo dándome de bruces con la evolución confusa y preocupante de la economía de nuestro país, no deja de ser un ahora sí, ahora no. De momento me angustia tanta seguridad en haber escapado ya a la amenaza de la intervención. Me fío menos de las palabras tranquilizadoras de los dirigentes de la UE que de las de nuestros ministros del área, parece que aquellos quieren decirnos: tranquilos, chicos, dejad que nos ocupemos de los pequeños, de los que tienen solución, en su momento, Dios no lo quiera, veremos que pasa con vosotros! Diariamente todo eso viene aderezado con luchas cainístas entre nuestros dos partidos mayoritarios a los que lo único que les importa es conservar o recuperar el poder, dos partidos que, ni hallándose el país al borde del precipicio, han sido capaces de llegar a un acuerdo de salvación nacional, cómo sí lo han hecho en situaciones extremas naciones serias de nuestro entorno. Las dos Españas irreconciliables están de nuevo enfrentadas, reavivados los rencores, aunque afortunadamente esta vez las circunstancias les obliguen a mantener la mutua agresión dentro de los límites que marcan la Constitución y las Leyes.

Diariamente siento indignación y vergüenza, y lo mismo les ocurre a infinidad de ciudadanos, cansados ya de la charlatanería ineficaz de los políticos.

Necesitamos dirigentes que tengan la mente puesta en el futuro y no obsesivamente en las próximas elecciones; esto es lo que diferencia al simple político del estadista. Nuestra clase política se ha profesionalizado, en el peor sentido de la palabra. Desapareció el altruismo y la altura de miras del hombre de Estado. Mirad qué ejemplo acaban de darnos nuestros parlamentarios europeos con el asunto de los vuelos en bussines. Qué falta de inteligencia práctica, apoltronados en sus sillones no les alcanza ni para ser maquiavélicos. Cómo añoramos a quienes hicieron posible nuestra democracia y la ampararon en sus primeros pasos! Qué estarán pensando ellos ahora, los que aun están, ante este espectáculo de desprestigio?

Necesitamos una base social con educación y principios que le permitan elegir con mejor criterio, que le permitan exigir, tanto a los adversarios cómo a los suyos, y castigar con el voto el incumplimiento de lo prometido o la vergonzosa corrupción, aunque los culpables sean quienes uno ha votado. La ideología no puede justificar lo injustificable. A esto le llamaríamos recuperación del sentido de la vergüenza.

Necesitamos un Poder Judicial absolutamente independiente del Ejecutivo, con jueces a secas, ni conservadores ni progresistas; en un tema como este, el simple planteamiento de esta distinción me produce escalofríos.

Necesitamos unos medios de comunicación sin esta polarización descarada al servicio de los intereses de grupos de poder; es natural la decantación ideológica, pero no de manera tan radical! En algunos medios es practica diaria disfrazar la opinión de información, y de ahí a la manipulación hay un suspiro.

Podría seguir enumerando reivindicaciones hasta cansarme. La perfección es inalcanzable, pero estamos obligados a ir dando los pasos que nos lleven a ella.

La clave de todo está en la EDUCACIÓN, no hay misterio ni secreto, tampoco es algo que no supiéramos, estúpidos de nosotros. Pero educar es labor de años, y en estas dos décadas hemos perdido otra oportunidad de oro! Algo menos de autopistas, de TAV, de aeropuertos (los tenemos hasta sin aviones!) y más de enseñanza y de I+D. Nuestros brillantes políticos erraron invirtiendo el orden de prioridades, erraron todos, los unos y los otros, porque a fin de cuentas aporta más rédito electoral un puente o una autopista que un premio Nobel. El campo del conocimiento necesita de una generación para lograr resultados y ningún partido en concreto podría atribuirse este logro ante unas elecciones, en cambio un palacio de congresos es cosa de una legislatura; por eso el político, más por egoísta que por miope, sigue optando por lo segundo. Por eso tenemos magnificas infraestructuras… pero somos mediocres en matemáticas, comprensión de lectura y consecuentemente en competitividad. Y encima estamos comenzando a plantearnos la marcha atrás en conquistas sociales que deberían enorgullecernos; nuestro envidiado sistema sanitario va a ser adelgazado ante la sonrisa maquiavélica de los “neo-liberales”, esos que el domingo se santiguan ante un Dios que si existiera, cosa que yo desconozco, les correría a gorrazos. No hemos aprendido nada de nuestro pasado. Es obligado dar prioridad a la preparación de las jóvenes generaciones para que de ellas salgan los científicos, los creadores, los lideres que necesitamos. En estos últimos años hemos avanzado mucho, pero los países de nuestro entorno, nuestros competidores, han avanzado más. Disponemos de la materia prima humana, mirad a nuestros deportistas, con ellos sí se hizo el esfuerzo y ahí están, dándonos alegrías; simplemente consiste en generalizar el sistema utilizado con ellos: motivación + financiación. Urge promover una voluntad general coincidente y el desarrollo minucioso de un plan, al margen de ideologías y de intereses. No vale la sonrisa escéptica, sólo vale el pacto de Estado. Es sí o sí. Vienen tiempo duros y decisivos.

Si consideramos este planteamiento cómo una utopía es que somos unos cínicos y nos merecemos la decadencia y la frustración. Si los dirigentes no se apuntan por la labor, a los demás, a la gran mayoría, nos queda el grito. Egipto, Túnez, Libia, etc. nos están marcando el camino. Disponemos de los mismos medios de coordinación de voluntades y capacidad de convocatoria: Internet, redes sociales… La reciente protesta de los internautas ante el asunto de la clase bussines es un primer aviso. Llamemos a la protesta pública de los demócratas contra sus apoderados, amenacemos con levantarnos contra los abusadores de nuestros votos.

Tan sólo me queda una duda: que a nosotros, los afortunados ciudadanos del primer mundo, los años de confort nos hayan incapacitado para gritar.

©Pedro Coll

www.elpuntoamarillo.blogspot.com

EL DISCURSO

2011-05-21T17:35:00.002+02:00

Cabo Verde, en algún lugar...

Esta vez he utilizado yo el IPhone para retratar a Javi. Nos hemos permitido un mínimo paréntesis en plena realización del encargo que nos ha traído a estas islas perdidas en el Atlántico africano y en menos de un minuto... este ha sido el resultado: toda la magia y el misterio conseguidos, creados, por un simple teléfono y sus ingeniosas aplicaciones. Con las "lomo" era más artesanal, con algo más de dificultad imprimían una pátina de artística imperfección a cualquier imagen, por vacua que fuera, y la hacían estéticamente interesante. Mal asunto para los "lomeros", se los comió la tecnología, ellos que intentaban burlarla. Ahora, cuando se entreviste a un autor sobre su obra (fotográfica) la primera pregunta genial del periodista de turno ya no será "analógico o digital?" sino "Lomo o IPhone?". Algo habremos avanzado. Con esa bella popularización (bella vulgarización?) del Arte Fotográfico alcanzada por un simple teléfono inteligente quien al final realmente habrá ganado es el Arte Fotográfico. Ya no valdrán trucos epidérmicos, no valdrá ya el mero maquillaje plástico, porque, cómo el valor en el soldado, todo esto se dará por supuesto. Solo valdrá el contenido, la propuesta, la sensibilidad, la inteligencia, ya sólo valdrá el discurso.

Terceros fuera, como en el boxeo, regresemos al discurso.

©texto/foto: Pedro Coll

LA PANTALLA DE CRISTAL

2011-05-20T00:29:00.003+02:00

Aeropuerto Internacional de Lisboa, mayo de 2.011

Los aeropuertos son espacios únicos, a veces tiene uno la sensación de que en ellos el paso del tiempo se suspende, y ni avanza ni retrocede; por la noche esta sensación se potencia, sus grandes cristales se convierten en pantallas en las que se confunden las cosas, se solapan unas sobre otras, siendo tan diferentes sin embargo parecen constituir un sólo cuerpo, indiscutible y bello, frío, misterioso.

A mi me gustan los aeropuertos, siempre vivos y nunca ajenos.

©texto/fotos: Pedro Coll

TIEMPO DE PLEXIGLAS

2011-05-19T23:18:00.002+02:00

Cabo Verde, Boavista, mayo de 2.011.

Cambio el título de esta entrada (era TIEMPO AMABLE) tras leer el comentario hecho por Josep Fábrega, muy atinado.

©foto: Pedro Coll

IPhone 4

2011-05-19T16:18:00.003+02:00

Aeropuerto de la isla de Sal, embarcando para Boavista, archipiélago de Cabo Verde.

Jodidos están los "lomo/artístas", un simple teléfono, inteligente, eso sí, ha puesto en manos del personal en general toda clase de trucos y efectos para que una imagen resulte interesante estéticamente. Esto va a poner en evidencia a quienes se refugiaban en los efectos formales, careciendo a veces de discurso en sus "productos finales". Las imágenes son algo más que un efecto estético.

Esta interesante foto me la sacó Javi, mi colaborador/ayudante y buen fotógrafo, con su Iphone 4, en el momento de abordar un avión turbohélice en el aeropuerto de Sal. Antes de habernos sentado en nuestros asientos, creo que subiendo la escalerilla, ya teníamos en pantalla el efecto "artístico" de la misma...

Además de envoltorio y lazo una imagen debe tener contenido y discurso.

Sí, sigue siendo la X100 de Fuji, no me separo de ella, os la recomiendo para "trabajar" sin llamar la atención.

©texto: Pedro Coll / imagen: Javier Saguillo.

CABO VERDE

2011-05-19T16:00:00.001+02:00

Trayecto desde el aeropuerto de Boavista al hotel.

Sensación a Africa en este trayecto de casi media hora, circulando en un cuatro x cuatro por una carretera salpicada de socavones, más bien una pista cubierta de fina tierra rojiza que las rachas de viento levantan en forma de nubes espontáneas y efímeras, ni una palabra por parte del conductor, le pregunto que extensión en kilómentros tiene la isla y no me sabe contestar, pienso que no ha entendido la pregunta, no habla ingles ni español, y creo que ni portugués, se maneja con el "creole" a pesar de que conduce un potente Mitsubishi y hace servicios para extranjeros y visistantes.

Quizá cuente algunas cosas más de ese viaje.

A los entendidos: sí, es una Fuji X100, un juguete útil para un profesional, look retro y tecnología de último momento, calentita aún, recien salida del horno japonés.

©texo/foto: Pedro Coll

EL CONOCIMIENTO

2011-05-16T01:38:00.002+02:00

Este pasado fin de semana.

La observo sin que se dé cuenta, me maravilla su actividad, su facilidad por la matemática, su amor propio y sentido de responsabilidad, siempre relacionados ambos, su carácter, su alegría. De pequeñita daba la sensación de sentirse humillada al no poder leer lo escrito, desde los simples letreros en la calle a las palabras de un periódico. Solía preguntar "qué pone aquí?" Hubo una época en que al acostarse abría un libro por el punto donde lo había dejado la noche anterior y durante un rato hacía como que leía, pasaba algunas páginas, situaba el punto donde parecía que había dejado la lectura, lo cerraba, lo dejaba sobre la mesilla de noche y cogía el sueño en tiempo real. Fue en los trayectos del colegio a casa donde fui apreciando sus progresos en el conocimiento de lo escrito, al principio se sintió feliz sólo de comprobar que ya identificaba las letras de los anuncios de publicidad y de los letreros de los comercios, luego comenzó a juntarlas... "g-a-b-i-n-e-t-e f-i-s-c-a-l", se quedaba un instante pensativa y preguntaba "qué es gabinete fiscal".

La observo sin que se dé cuenta y me maravilla su existencia.

©texto/foto: Pedro Coll

IMAGINARIO #2

2011-05-13T23:42:00.000+02:00

Paseando a Lua, temprano por la mañana.

©texto/foto: Pedro Coll

CONFLICTO

2011-05-13T23:33:00.003+02:00

Interior de un ascensor, creo que ayer.

Hay veces en que a uno le cuesta identificarse, le pregunta al espejo y este le responde por triplicado. Bastante dilema sería digerir y asimilar una respuesta para tener que acabar gestionando tres. De esta manera la cosas no van a mejorar. Otro lío. No habíamos salido de uno y nos metemos en otro. Tendré que hablar con Nart, no me extrañaría que tuviera algo que ver con eso, es un hombre con influencias. Y si no me coge el teléfono?

Ver el post TU QUIERES QUE LO SEA?, subido el 13/01/11.

©texto/foto: Pedro Coll

IMAGINARIO #1

2011-05-11T07:47:00.001+02:00

Lugar probablemente imposible.

©foto: Pedro Coll

EL ADELGAZAMIENTO DE LA MEMORIA

2011-05-08T16:26:00.016+02:00

Laguna en Bac Tai, al norte de Hanoi, Vietnam.

Me ocurre a menudo al revisar fotografias realizadas tiempo atrás, diez, quince años, veinte, me refiero sólo a fotografías que hice como "voyeur", sin demasiada implicación personal. Es el caso de la foto del pescador vietnamita fumando. Miro el rostro del personaje, su actitud, intento memorizar qué tipo de relación mínima se produjo, un cruce de palabras, una mirada, pero aquí sé que ni eso. En estos casos, y no siempre, conservamos un mínimo de información sobre el instante, quizá reducida a sensaciones, sonidos u olores, que no se evidencian en la imagen misma. Cuando alguna de estas imágenes, con motivo de una incursión en los archivos, aparece en nuestras mesas de luz (monitores), lo hace cargada de misterio, dejándonos, a nosotros, sus propios autores, la sensación de que su historia comienza precisamente a partir del momento en que la redescubrimos.

La memoria! Recuerdo un pasaje de una magnífica novela de Milan Kundera, "El Libro de la Risa y el Olvido" (no quisiera equivocarme de libro, "hablo de memoria", jeje, que peligroso!). En él, un personaje femenino que en plena juventud había sufrido la perdida de su esposo, cada noche al acostarse hacía un ejercicio de memoria: recordaba a su marido en vida, y lo recordaba pasando por él una especie de scanner imaginario, reconociendo en detalle, desde las cejas hasta las uñas de los pies, aquellas peculiaridades físicas que distinguían al ser amado. De esa manera evitaba lo que me gusta definir como el "adelgazamiento de la memoria", o sea, la perdida gradual de información que hace que, con el paso de los años, el recuerdo quede reducido, tan sólo, a la imagen que de la persona conservas sobre la mesita de noche, como si antes de aquella imagen no hubiera ocurrido nada... Sé que estoy exagerando, pero lo hago para poder abordar más "gráficamente" la complejidad de este universo al que llamamos "memoria".

©texto/foto: Pedro Coll

LA REALIDAD SUPERA LA FICCIÓN

2011-05-07T00:32:00.013+02:00

Isla de Mallorca, costa norte, 5 de mayo de 2.011, a las 19:13 h.

Fueron unos pocos minutos, el paisaje se transformó y adquirió esta potencia, envuelto todo en un gran silencio, ni una brizna de viento, luego todo volvió a la normalidad. Cerré el ventanal, porque curiosamente no me hallaba en un avión, ni en el mirador de un acantilado, y recogí la cámara y el trípode, congratulándome de haberlos tenido a mano para poder fijar el momento sobre esos 21.026.304 pixeles.

Y sin noticias del photoshop, más real que real. Lo juro.

Ampliación al post motivada por un comentario del amigo Josep Fábrega:

Es el "instante decisivo", del que hablaba Cartier Bresson, esta fracción de segundo en que las cosas quedan atrapadas para siempre. Aunque cada imagen es diferente y en algunas "lo efímero" es más importante o trascendente que en otras. Y aunque la fotografía es mucho más que sólo "un instante", esa sí es una característica de dicho medio de expresión.

Y toco de paso otro tema: "la realidad" es algo objetivo, pero el simple hecho de su captura, bajo unas condiciones y con una intención determinada, la convierte en algo conceptual y narrativamente diferente a lo que era en origen. De ahí que me guste hablar de "la otra realidad" al referirme a las imágenes obtenidas con intención creativa. En estos casos lo puramente objetivo es tratado de manera subjetiva, transformado, "reconstruido". Ya sé que muchos tenemos muy claro esto, pero pienso que somos minoría y de vez en cuando conviene aclararlo.

©texto/foto: Pedro Coll

SUDOKU MÁGICO

2011-05-06T23:11:00.001+02:00

©foto: Pedro Coll

EL LEÓN Y LA MEMORIA

2011-05-05T08:56:00.006+02:00

El león/fuente del Mas Ginestá, Viladecans, Barcelona.

El chorro de agua transparente que salía de su boca estallába en el fondo de una especie de pileta hecha con piedras de colores varios, a modo de mosaico, y velozmente se escurría por el desagüe. Justo enfrente estaba el estanque ovalado, de aguas verdosas pobladas de renacuajos y libélulas y adornado por grupos de lirios, y había también una bancada de ladrillo rojo viejo, desgastado, al pie del muro protector, donde sentarse para disfrutar de la atmosfera. Frondosos pinos rodeaban el recinto, ovalado como el estanque, convirtiendo el lugar en un rincón íntimo y armonioso.

La memoria... Extraigo esta descripción de mis recuerdos de infancia e inicios de la adolescencia. En este lugar, para mi mágico, que marcó el resto de mi vida y que desapareció de ella, para siempre, antes de mi mayoría de edad, pasé momentos inolvidables. Ahí, recuerdo con detalle, cómo mi padre me explicó el teorema de Tales, en unas vacaciones de Pascua, con la exigencia académica de alguien que amaba y valoraba el mundo del conocimiento, y recuerdo infinidad de momentos, de juegos, de soledades, de fantasía...

Más de 25 años después, regresando de un largo viaje de trabajo, hice una escala en Barcelona con tiempo suficiente para llevar a cabo algo deseado desde años atrás. El más Ginestá se encuentra a 20 minutos de taxi del aeropuerto. Le pedí al taxista que me dejara en la plaza del pueblo con la intención de disfrutar de la experiencia de caminar hacia aquel lugar que había dejado de pertenecer a mi vida varias décadas atrás. No me fue difícil recorrer el trayecto, caminé como un autómata guiado por la intuición, poseído por una tensión extraña, y tardé los consabidos 20 minutos, eso no podía haber cambiado! Pero lo que si había cambiado era el paisaje. Aquel caserón imponente grabado en mi memoria, con su barrera de altos cipreses protegiendo su fachada, había quedado reducido a dimensiones ridículas y aparecía rodeado por bloques de viviendas. El campo sin límites de mi infancia, almendros y pinos y cerezos, era ahora una pequeña isla verde sitiada por una ciudad dormitorio. Recuerdo que se me llenaron los ojos de lagrimas. Caminé con decisión hasta encontrar el estanque, no había agua en él ni tampoco lirios, y una salvaje hiedra cubría la pared donde el león, de cerámica verde, en mi memoria vomitaba agua cristalina. No me costó encontrarlo, apartando la vegetación desordenada, apareció ante mi sucio y cuarteado, roto.

A la amable familia que cuidaba del lugar, creo que por cuenta del Ayuntamiento, que era quien había adquirido la finca, les pedí el favor de que con cuidado desmontaran aquella pieza ya inservible y me la remitieran utilizando los servicios de una mensajero. La escala en Barcelona no me daba para más y regresé al aeropuerto invadido por una mezcla de melancolía y felicidad.

Un mes más tarde recibí una caja. En su interior, envueltos en papel de periódico, se encontraban los 12 pedazos del león. Encargué su restauración a un especialista de museo, alguien realmente experto para el que aquello era un trabajo relativamente sencillo. Ahora aquel león vuelve tener su aspecto serio e imponente, no "trabaja", ya no echa agua por su boca temible, se jubiló, pero vive bien, protegido y salvaguardando aquellas vivencias lejanas y valiosas grabadas en mi memoria.

©texto/foto: Pedro Coll

LA MEMORIA

2011-05-03T00:49:00.013+02:00

Vuelo de Iberia, IB 6546, San Juan de Puerto Rico/Madrid, amaneciendo, ya casi sobre Lisboa.

Paula durmió toda la noche. Tan sólo al acabar de cenar se emperró en abrir el ordenador y hurgar en él, algo que le encanta. También hizo un ejercicio de Kumon. Después decidió echarse, se acomodó como un ovillo, se cubrió con la manta y concilió el sueño con facilidad, sus piernas sobre mis rodillas. Ya en Barajas, esperando la conexión hacia nuestro destino final, me preguntó: "Tu echarás de menos Puerto Rico?" Así me hacía partícipe de su sensación de añoranza. Sé que esos días tan intensos llenan ahora su mente: La Piedra Escrita, la isla Caja de Muerto y sus posibles tiburones, Margot y Olmo, los perros de Margot y Olmo, la Hacienda Gripiñas, la Torrefacción de Luis, Café Mayor... El paso de los años irá transformando toda esta información, adelgazándola, dejándola al final reducida a un poso, la esencia del recuerdo, que junto a otros muchos posos/esencias acabarán construyendo en ella esta especie de patrimonio espiritual propio de cada uno de nosotros, la memoria, ahora, a sus 9 años, aún con poco espacio ocupado.

©texto/fotos: Pedro Coll

SI, VIETNAM

2011-05-02T16:44:00.002+02:00

Hanoi, Vietnam.

La primera imagen es la de una familia "burguesa", el padre era director de una industria de fundición, la madre patóloga. Conocí a ambos y en su casa se respiraba un ambiente agradable y protegido. La segunda, la de dos muchachos casi adolescentes, sometidos posiblemente a otro tipo de vida, la cacé en un mercado de la ciudad. La tercera fotografía entra dentro del surrealismo más auténtico: ¿una niña vestida de faralaes en el profundo Vietnam?

Sólo cuento lo que mis ojos vieron,

©texto/fotos: Pedro Coll

LA SONRISA #2

2011-05-02T14:46:00.000+02:00

Aldea próxima a Bac Tai, al norte de Hanoi, Vietnam.

Dije que aquella mujer de sonrisa serena "no tenía nada" y que "no parecía necesitar nada"; no aclaré que posiblemente tenía todo lo suficiente para vivir una vida equilibrada, su humilde espacio con techo, su esposo, sus hijos y nietos, su pedazo de tierra que cultivar. Si pudiéramos aquí ampliar la fotografía apreciaríamos que todos lo rostros que aparecen en ella muestran la misma expresión de serena felicidad.

©texto/foto: Pedro Coll

LA FELICIDAD

2011-05-02T09:32:00.002+02:00

Templo Gunun Agung, Indonesia.

Bajaban unas empinadas escalinatas, se dirigían a alguna ceremonia, me sonrieron con esa franqueza y tuve la suerte de cazar el instante, llovía, aún hoy, al recordarlo, me envuelve aquella sensación de bienestar que irradiaban.

©foto: Pedro Coll

LA SONRISA

2011-05-02T00:03:00.001+02:00

Aldea próxima a Bac Tai, al norte de Hanoi, Vietnam.

Recuerdo la sonrisa de aquella mujer, su rostro sereno, no tenía nada pero tampoco daba la sensación de que le faltara nada. Sus manos, trabajadas por el tiempo y el esfuerzo, transmitian el mismo mensaje de serenidad. Eran cómo su sonrisa.

©texto/foto: Pedro Coll

LA BODA

2011-05-01T23:38:00.002+02:00

Bac Tai, al norte de Hanoi, Vietnam.

Lo que estamos viendo es el automóvil que lleva a la novia hacia el lugar de la celebración del enlace. Una de los testigos, para la que no había sitio en el coche, es llevada por un amigo en su ciclomotor, está lloviendo a cántaros y llegará empapada. Yo, que les sigo en otro automóvil tras haber presenciado en la casa de la novia cómo era vestida y maquillada, disparo mi cámara a traves del parabrisas fijando el momento. Lo que vino luego, la ceremonia y la celebración, superó aun más mi capacidad de sorpresa. Quizá mi imposible comunicación con los participantes en el evento, reducida a sonrisas y gestos, contribuyó a que la experiencia quedara archivada en la zona surrealista de mi memoria, y cuando la recuerdo, como ahora ocurre, no puedo hacer otra cosa que sonreirme y sentir una cierta añoranza...

NEGRO COMO EL PECADO

2011-04-29T20:10:00.008+02:00

Torrefacción "Café Mayor", Ponce, Puerto Rico.
finales de abril de 2011.
contacto: info@cafemayor.com

El café debe ser
negro como el pecado,
caliente como el infierno,
puro como un ángel
dulce como el amor...
(anónimo)

Una de las familias elaboradoras de café más antíguas del Caribe, con más de 100 años de tradición, produce este exquisito café artesanal, 100% Arábica, seleccionado a mano, cosechado en la región cafetera más alta de Puerto Rico, tostado sin prisas en cantidades pequeñas. Ahí confluyen y se alían la lucha por "la excelencia" y "la cultura" del café. Que gran combinación. Adelante, Luis Valldejuly!

"Café Mayor" y "Gripiñas" son dos marcas que pertenecen a esta familia.

LA PIEDRA ESCRITA

2011-04-29T02:54:00.001+02:00

"Petroglifos", Jayuya, Puerto Rico, 22 de abril, 2011.

Paula Zhi, española nacida en china y Margot, puertoriqueña descendiente de españoles, chapotearon, rieron y jugaron durante un buen rato alrededor de esta roca en la que los taínos precolombinos grabaron sus signos misteriosos, donde el curso del Rio Saliente se remansa y forma una piscina. Paula y Margot no fueron concientes del momento mágico que vivian, emocionadas por su recien estrenada amistad. La historia de las cosas las estaba contemplando y las incorporaba a su devenir imparable y desconocido. A ese lugar cargado de energía se le conoce como La Piedra Escrita.

©texto/fotos: Pedro Coll

CUATRO SOMBRAS

2011-04-26T05:47:00.007+02:00

Café "Cuatro Sombras", Viejo San Juan, Puerto Rico, finales de abril de 2011.

El buen grano de café se desarrolla a la sombra de árboles protectores, la sombra lo hace madurar más despacio y eso se refleja en su calidad. Para cobijar el cafetal se llegan a utilizar cuatro tipos de árbol, la guaba, el guamá, el palo de pollo y el guaraguao... Caminar por el Viejo San Juan es todo un placer. Casi once años desde mi última visita a Puerto Rico y el reencuentro ha sido todo un flechazo. Este viaje me ha hecho cavilar, establecer comparaciones con filosofías de vida radicalmente opuestas, aplicadas en tierras tan próximas cómo hermanas... pero no quiero hablar ahora para acabar siendo maliciosamente interpretado, y menos en un foro tan abierto. Sin embargo será necesario profundizar en el tema. El tiempo es juez implacable para dogmas y verdades creidas inamovibles.

LA SOLEDAD DEL NADADOR DE FONDO

2011-04-22T17:51:00.001+02:00

MULATA

2011-04-15T12:11:00.005+02:00

Yaquelin, ignoro si ella escribe así su nombre. Tan elegante cómo profunda en la mirada y sobria en el gesto. Migue, el estilista cubano, genial e hiperactivo, había montado su campamento en aquella cocina grande y destartalada, y desde allí me iba mandando a las chicas una vez "cocinadas", todo un Ferrán Adriá de la estética. Asistido por Elvis y Yunior yo las iba recibiendo en diferentes espacios pre-elegidos y tan sólo tenía que fotografiarlas! Un lujo. Habíamos alquilado aquel palacete situado en el municipio de Miramar, en La Habana, porque nos ofrecía infinidad de rincones y espacios sugerentes como fondo de las imágenes. La decadencia evidente ocasionada por más de diez lustros de "tiempo detenido" no era inconveniente, sino todo lo contrario, era todo un aporte conceptual para el proyecto fotográfico. Tras casi 8 horas de trabajo minucioso nos costó abandonar el lugar. Me prometí regresar otro día para intentar convertir en imágenes aquella profunda sensación de irrealidad, de presencias en la ausencia, de vida fugaz adherida sutilmente a la piel deteriorada y polvorienta de las cosas...

©texto/foto: Pedro Coll

DE NUEVO POR AQUI

2011-04-15T11:44:00.001+02:00

La Habana, marzo de 2011.

Más de un mes de ausencia de este blog, también un mes lejos de lo cotidiano, llegué a no echar nada de menos! Es higiénico desconectar, escapar. Del otro lado del Atlántico traigo estas luces rotas, la contundencia de la silueta del policía y la sensualidad del beso... Con ese beso fugaz cazado al azar quiero recordar a Robert Doisneau y aprovecho para decir lo poco que me importa si su foto "El beso de l´ Hôtel de Ville" (París, 1950) es espontánea o fue producto de una puesta en escena; no me importa el antes, ni el cómo, me quedo con el producto final que muestra la frescura del momento irrepetible. La Fotografía! Tan fácil de entender y de juzgar y tan difícil de conseguir... Os lo cuento?

INSTINTO O RAZÓN

2011-02-28T07:41:00.000+01:00

La creatividad y su origen,

algo misterioso y siempre tan subjetivo.

Observo, miro, selecciono, disparo a lo que se mueve, también a lo que está quieto, siempre con discreción, camino, intuyo, huelo, elijo, disparo, instinto animal en esencia, de regreso a la guarida acaricio la piel fría de la cámara, excitado imagino el contenido de su vientre, hurtado y latente, en la oscuridad rebusco entre sus entrañas, donde decenas de imágenes se agitan, saltan, gritan, insinúan, exigen y, de golpe, aparecen las historias que antes no existían, que jamás habían existido, ante la pantalla del ordenador angustia y rabia negocian, corrigen, deciden, cierran, me siento un mero transmisor, un médium, acaricio las teclas frías del teclado, pienso, me apropio del producto surgido de la confusión, dudo, apago la luz y duermo.

©texto/foto: Pedro Coll

SUBE O BAJA?

2011-02-24T11:43:00.000+01:00

Düsseldorf, Alemania

Momentos difíciles, esos, llenos de mentiras evidentes, de mensajes contradictorios; los discursos se confunden, a veces sus autores parecen haber cambiado de bando; pero no, todo es pura estrategia: el voto manda, el poder es el objetivo, la destrucción del adversario se impone, sin rubor, a costa de lo que sea, cinismo elevado a la enésima potencia, sí, esa es la palabra, cinismo.

PERLAS TOTALITARIAS

2011-02-22T20:49:00.022+01:00

Düsseldorf, Alemania.

Nigel Pearce: "Cuando veo un policía me siento culpable".

Winston Churchil: "En democracia, si al amanecer alguien llama a tu puerta, tranquilo, es el lechero.

Acabo de ver a Gadaffi, en directo, hablando incoherencias igual que un león herido y acorralado. Este va a montar un pollo de mucho cuidado. Hace años estuvo aquí de visita con su jaima y su guardia personal de amazonas; venía de recibir honores de diferentes gobiernos de Europa y los recibió de nuestro gobierno socialista y, nuestro ex-presidente Aznar, al que se le llena la boca de rencor ideológico atacando la dictadura de Fidel, le recibió de manera privada y uno de los dos, no se si Aznar o Gadaffi o viceversa, le regaló al otro un caballo.

Nos envuelve un cinismo absoluto.

Hace tantos años que no diré cuantos estaba yo sentado en un bar a la orilla del mar, en Villacarlos, en la isla de Menorca, era septiembre y el verano comenzaba a despedirse. Estaba celebrando con dos amigos el aprobado en Derecho Procesal Penal, única asignatura que me había quedado pendiente en junio, lo que significaba que acababa de licenciarme en Derecho. La terraza prácticamente estaba vacía, debido a la hora, casi madrugada, y debido a la temporada. Entonces aparecieron de entre las sombras dos guardias civiles que, extrañamente, se sentaron en los taburetes de la mesa próxima. No pidieron nada, era una simple parada "técnica". Minutos después, los pocos que allí estábamos nos sentimos iluminados por los faros de un deportivo descapotable, creo que un Fiat, de color rojo; por aquel entonces estos coches nos se veían por ahí. El Fiat se fue aproximando y pretendió pasar por la estrecha franja libre que había entre las mesas del bar, en una de las cuales estaban los guardias civiles, y el muelle repleto de barquitas de pescadores amarradas. Algo falló en la maniobra, porque el automóvil golpeó secamente al taburete de uno de los uniformados que acabó rodando por el suelo patas arriba. Se montó una buena. Bruscamente se abrió la puerta del deportivo y apareció un italiano gesticulando y ofreciendo disculpas. El guardia derribado recogió su tricorno, recompuso la figura y con voz muy seria y tono elevado le dijo al italiano que ya estaba bien y que circulara, intentando en principio no complicar la cosa, pero el italiano no era español, o sea, no era "español de aquel entonces", y en vez de callarse y circular optó por seguir discupándose de manera empalagosa hasta que acabó exigiendo a los guardias que aceptaran una invitación. Nosotros estábamos sentados a menos de tres metros del lugar de la acción, callados como muertos, viendo que aquello se estaba complicando. En estas situaciones siempre hay alguien que pone el granito de arena que falta, y este fue el guardia que no había sido derribado, que bruscamente dio un empujón al italiano intentando meterlo de una vez en su deportivo rojo... y eso si que no, aquí el italiano se cabreó de verdad. No solo le despreciaban la invitación sino que encima le agredían. Y comenzó a gritarles. Nosotros no sabíamos si reir o salir corriendo, pero nuestra experiencia e intuición nos decían que había que quedarse quietos y atentos. Y realmente nos quedamos quietos, pero quietos quietos, cuando el cabo sacó de su funda un "9 largo" y conminó al italiano de esa manera: "o quitas ese puto coche de aquí o te lo lleno de balas!" Juro que así fue. La cosa ya estaba sin retorno, las naves y los puentes quemados. De manera cándida, esgrimiendo mi titulo de jurídico/universitario recién salido del horno, estuve a punto de conminar al guardia a que enfundara aquella obscenidad, pero él debió intuir algo, porque recuerdo bien que me lanzó una mirada que me hizo reconsiderar la idea. El punto final al melodrama lo firmó, cómo no, el italiano, que llevaba algún gin-tonic de más; puso los brazos en cruz y se dejó caer de rodillas gritando heroicamente "maaaatame! maaaatame!" Plásticamente, aquello era una actualización del cuadro de Goya sobre "los fusilamientos del 2 mayo" o, simplemente, del mejor Berlanga: nosotros como estatuas expectantes en un segundo término, el coche con las luces encendidas y una puerta abierta, el italiano arrodillado con los brazos en cruz vociferando al cielo y los dos guardias civiles ante él sin saber bien que hacer, si llenarle el coche de balas o darle en la coronilla con la culata del "9 largo".

Al final todo acabó como debía acabar. El coche aparcado en un rincón de la cala y el italiano llevado a empujones a "no sé donde", aunque me lo puedo imaginar. Me contaron que al día siguiente "lo echaron de la isla", cosas que se podían hacer entonces, así mismo me lo dijeron, "lo echaron a él y a su descapotable rojo", supongo que después de haberle sometido en el cuartelillo a lo que entonces se llamaba "un hábil interrogatorio".

Franco murió al año siguiente. Y las cosas comenzaron a cambiar...

Mañana, "23 de febrero", y todos con esos pelos.

©texto/foto: Pedro Coll

PD. Alguien me comenta que fue Gadaffi el que regaló el caballo a Aznar. Bueno, el orden de los factores no altera el producto, verdad?

PAULA & KODAK

2011-02-22T14:59:00.009+01:00

Paula Zhi, 9 años recién cumplidos, con Kodak.

Kodak es un persa al que le ha costado una barbaridad aceptar el nombre con el que lo bauticé hace 6 años. Por ello me ignora, cuando le hablo no me mira a la cara sino a los pies, estoy convencido de que lo hace para castigarme, si intento cogerlo se me escapa. Sin embargo se ofrece a Paula sin ningún rubor, se deja abrazar por ella, apretar, zarandear. Kodak es un gato serio, si fuera humano sería un hombre de negocios de esos que hablan ampulosamente, escuchándose, de los que se sienten importantes pero en el fondo son buenas personas, a veces sentirte importante no impide que seas de buena ley, que es lo que le pasa a Kodak.

Paula es de mente matemática, pero divertida y abierta, de mayor quiere ser, por ese orden: 1º instructora en una escuela de hípica, 2º encargada de un refugio de animales y 3º diseñadora de moda en Nueva York. Será lo que acabe siendo, pero su 139 de coeficiente de inteligencia me da una cierta tranquilidad, no creo que con estas condiciones tenga necesidad de refugiarse en el ejercicio de la política.

Si me equivocara en esa predicción significaría que “la cosa pública” mejoró sensiblemente!

©texto/foto: Pedro Coll

MANIFIESTO

2011-02-19T03:01:00.020+01:00

A donde nos lleva?

Estamos subiendo? O quizá bajando, mirando hacia atrás?

Alguien dijo “que un estadista trabaja pensando en la próxima generación y que un político sólo tiene en cuenta las próximas elecciones”. Ya no tenemos estadistas. Los que tuvimos hicieron sus deberes magníficos en la "transición". Los que sobrevivieron a ella fueron desapareciendo sin ser sustituidos. Desde hace ya bastantes años disfrutamos de magníficas “fábricas de planos políticos profesionales”.

Nadie cree ya en ellos. Aznar, en su segundo mandato, destapó adormecidos odios. Después de su prepotencia, necesitábamos una ilusión... Tras tanta chulería y tanta mentira "aznarína" -¿recordáis lo mal que lo hicieron en el 11M y cómo luego convirtieron su fracaso en arma arrojadiza?- había que encontrar una salida progresista, aire fresco, y la "fábrica socialista" propuso a Zapatero. Pero al final Zapatero ha resultado un iluso y un improvisador. Ya muy pronto nos ofreció dos actuaciones que no auguraban un buen estadista: una, siendo aun oposición, cuando en aquel desfile militar no se levantó ante el paso de la bandera de los Estados Unidos (hay protocolos ineludibles), aquella absurda pataleta nos proporcionó contratiempos que no necesitábamos; y más tarde, ya en el poder, cuando retiró precipitadamente las tropas de Irak, otra pataleta chulesca, cuando lo que se imponía era retirarlas, sí, pero de manera coordinada, de modo que los países aliados en aquel desastre dispusieran de tiempo para recomponer la situación. Sabíamos que aquello era una guerra ilícita, pero aún así exigía de nuevo cumplir con un protocolo y acabamos comportándonos de manera infantil, con nefastas consecuencias para nuestra imagen internacional, nunca sobrada, algo que tampoco necesitábamos y que podíamos habernos ahorrado.

Diariamente se culpabiliza a Zapatero de los 4 millones de parados y de la caída de nuestra economía, cuando gran parte de este desastre se comenzó a gestar en época de Aznar, precisamente por quienes siempre habían votado a Aznar: los empresarios que crearon la burbuja inmobiliaria, los especuladores financieros y, cómo no, los bancos, nada sospechosos, todo ellos, de ser de izquierdas y de votar al PSOE. Es cierto que Zapatero no ha sabido llevar la nave cuando ha arreciado el temporal -¿que hubiera hecho Rajoy?- ni sabe ahora Zapatero cómo abandonarla con un mínimo de dignidad. No merece ya el voto de muchos que lo votamos, pero sé también con certeza que yo no votaría a esta derecha ni loco, porque me inquieta su casposo patriotismo, su involución, el ejercicio sistemático de esta encarnizada lucha por el poder en la que vale todo, poniendo sólo cuidado en no rozar el Código Penal. Desde siempre la derecha ha creído que el poder le pertenece por genética, históricamente lo detentó hasta que llegaron las democracias modernas. En países con mayor tradición democrática esta actitud altanera y despreciativa de la derecha -parece que sólo ellos tiene la solución y que las únicas ideas validas son las de ellos- fue superada hace tiempo y de buen grado llegó a aceptar la lucha por el poder en igualdad de condiciones con quienes pensaban de manera diferente. Nosotros tenemos una derecha "contra natura" que abarca toda la parte del arco que va desde el centro/derecha a la extrema/derecha, algo insólito, que no ocurre en otros países. Están así de unidos por la necesidad depredadora que tienen de alcanzar el poder, aún con riesgo de constantes rifirrafes entre sus extremos, veremos cuanto dura esta coalición. Han construido una derecha pragmática y disciplinada, guerrera. Por tradición la izquierda es altruista, solidaria, autocrítica, más difícil de movilizar. Así, con esos datos, parece que la derecha debería ganar siempre, pero no ocurre así, afortunadamente. Estoy cansado de oir últimamente que la derecha hace ricos a los países y la izquierda los arruina. Lo dicen, claro, los partidarios de ese liberalismo para el que el logro del bienestar social está en segundo termino. En tiempos de bonanza, en países de larga tradición democrática, derechas e izquierdas han conseguido combinar negocio y prestación social bastante bien, pero la desbocada ambición financiera e inmobiliaria y la vergonzosa especulación de los últimos 10 años nos han llevado a esa profunda crisis, no sólo económica, con la consecuencia de peligrosas radicalizaciónes.

Estoy pensando si no sería posible que, en este país nuestro, pasando por encima de esos políticos ya irremediablemente desprestigiados, pudiéramos ponernos de acuerdo para exigir con indignación -por qué no en en las plazas de nuestras ciudades, tenemos el ejemplo de los países norteafricanos- los cambios legislativos necesarios para que este sistema enfermizo bipartidista mute a soluciones más representativas de la voluntad del pueblo, para que realmente se alcance una auténtica división de poderes, para que acabe la burla, ya no sutil, de principios irrenunciables.

Habría que refundar el concepto "democracia", ese sistema que el estadista Winston Churchil definía como el menos malo de los posibles. Pero, como ha dicho uno de los comentaristas en el post anterior, 'La Mosca' : “quien le pone el cascabel al gato?"

LA MOSCA

2011-02-17T16:26:00.003+01:00

Historia tan inquietante como cierta

dedicada

a todos los ilusos que crean

detentar el PODER

(de cualquier tipo)

Una tarde de verano, a la hora de la siesta, una mosca entró en mi habitación. Había aprovechado la ranura existente entre dos persianas entornadas por las que se filtraba un airecillo pesado y cálido. La estuve observando durante un tiempo, hasta que se me ocurrió cerrar las persianas con la finalidad de que no pudiera salir. Me había convertido en su carcelero.

Así pasaron los días. Al entrar o salir de aquella estancia pequeña y sofocante cerraba la puerta con rapidez. Solía entrar a menudo y me quedaba mirándola, sin noción del tiempo que transcurría. Creo recordar que aquello me daba una cierta seguridad. Me sentía superior y me burlaba de ella y de su silencio.

Un día, al entrar, la vi pegada a uno de los cristales de la ventana. Parecía estar absorta, observando la calle y el sol ardiente del mediodía. Entonces se me ocurrió algo divertido: me acerqué a ella de puntillas e intenté aplastarla... pero ágilmente se me escabulló! Indignado y sintiéndome ridículo le advertí que me molestaba su actitud bizantina y poco inteligente.

La mosca se rió con risa de mosca. Jamás la había visto reírse de aquella manera y sentí un poco de miedo. Entonces, se hizo grande y me comió.

©texto/imagen: PedroColl

LA TEORÍA DEL CROISSANT

2011-02-12T08:13:00.014+01:00

Foto cedida por Josep Fábrega

Fue un buen amigo quien un día me habló de la “teoría del croissant”, de la que se consideraba autor. Todo comenzó al final de su adolescencia, en Paris, en los últimos días de un mes de Julio atípico para él. Sus anteriores meses de julio habían sido siempre luminosos y mediterráneos, pero el mes de julio del año que cumpliría 17 lo pasó en Paris, estudiando francés por la mañanas, en l’Alliance Française, y practicando italiano por las tardes, porque italianos eran la mayoría de los compañeros de aquel curso de francés veraniego al que le había mandado su padre. Italianos… e italianas. Un mes de julio de días encapotados y temperaturas primaverales que pasó volando. Y fue en la Gare de l‘Est, a donde fue a despedir al grupo de italianos que regresaban a sus casas un día antes de que lo fuera a hacer él, cuando ocurrió la cosa de los croissants. De manera irremediable, tras el jolgorio de rigor, los juramentos de futuros reencuentros y los emocionados abrazos, el tren partió. Con un nudo en la garganta se dirigió a la salida de la estación para tomar el metro y entonces se encontró con aquella cafetería llena de gente y de actividad, no había desayunado, rascó en su bolsillo y vio que le daba para el metro, un café y un croissant. Recogió el café y el camarero le dijo que eligiera él el croissant que más le gustara de aquella montaña inmensa de croissants que tenía ante sí. Eligió uno en concreto, no sin antes seleccionarlo de entre los demás; no se dio cuenta en aquel momento de que no había elegido el croissant más bello, ni el más brillante, ni el más tostadito, no, se hizo con uno retorcido, medio hecho, raro, pero que por alguna razón inexplicable le interesaba por encima de los demás. Lo comió ávidamente, bebió su café y durante inacabables minutos intentó pagar… pero nadie le hacía caso, en aquel momento de la mañana la actividad en la estación era intensa. Pensó que si no le veían queriendo pagar quizá no le vieran si comía otro. Y así lo hizo, seleccionó esta vez uno más aparente, como de fiar… pero no, no era lo mismo, no tenía la densidad de la masa adecuada, demasiado esponjoso, ni el sabor sutil que le daba el punto ligeramente corto de cocción del otro. Siguió sin conseguir pagar, y mientras tenía los francos en la mano derecha, exhibiéndolos, reclamando inútilmente la atención del camarero, con la izquierda se iba zampando los croissants, buscándolos ya del estilo y manera de aquel primero, tan raro e impresentable, pero tan delicioso. Bueno, al final se fue sin pagar, con el estómago satisfecho y plantada la semilla de una teoría curiosa.

MI amigo se hizo mayor, impávido presenció cómo la vida iba pasando ante él a una velocidad imprevista. Y así fue como aquella anécdota de su adolescencia parisina fue tomando cuerpo dentro de su mente y acabó convirtiéndose en toda una teoría. La explicaba a veces en tertulias desenfadadas. En una de ellas, una atractiva amiga que había sobrepasado con esplendor la línea roja de los cuarenta años, le comentó entre risas que pocos día atrás había tenido un sueño erótico en el que se cepillaba al fontanero, gordo y sudoroso, sin ni tan siquiera dejarle acabar de reparar el desagüe del fregadero de la cocina; dijo que se despertó sofocada y jadeando con la sensación de haber gozado como nunca. Entonces, mi amigo, en apoyo de la veracidad de su argumentación, la informó del consejo que daba el irresistible George Cloony en una entrevista reciente: “amigos, no desdeñen a las feas…”.

La teoría de mi amigo dice: “A menudo, aunque no siempre, el nivel de disfrute en el consumo de un croissant está en proporción inversa al nivel de perfección de su apariencia externa”.

El “aunque no siempre”, da un toque de cierta imprevisibilidad a su teoría, admite el error puntual, la humaniza .

Mi "croissant" de esta mañana de domingo, en el Bar Bosch.

©texto/foto: Pedro Coll
©foto “bistro”: Josep Fábrega

NEW YORK

2011-02-08T11:30:00.003+01:00

Todos los días se matan en New York

cuatro millones de patos,

cinco millones de cerdos,

dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,

un millón de vacas,

un millón de corderos,

y dos millones de gallos,

que dejan los cielos hechos añicos.

New York/Oficina y Denuncia/Poeta en Nueva York/1929

Federico García Lorca

EJERCICIO DE OBSERVACIÓN

2011-02-07T16:00:00.002+01:00

Aquí presento mi nuevo blog, donde cuelgo las series fotográficas completas, cada una de ellas una historia: www.pedrocoll.blogspot.com (link bajo "ver todo mi perfil").

"Flâner Paris" es una serie corta, sólo 5 originales; es producto de un paseo por París, temprano en la mañana, comercios a punto de abrir al público y luz baja de cielo encapotado. Descubrí el contraste entre los escaparate iluminados y coloristas y el entorno aún umbrío y sin presencia humana. Las cinco imágenes juntas ofrecen un juego curioso de inter-relación entre ellas.

LA BAILARINA DE BARONG

2011-02-05T21:33:00.000+01:00

A las afueras de Denpasar, Bali, Indonesia.

Fue la última foto de aquella sesión. Habíamos concertado el día antes fotografiar el proceso de maquillaje, vestido y adorno de la primera bailarina de una de las danzas más antiguas y conocidas de la isla de Bali, la Barong. Durante los casi 40 minutos que duró la liturgia la comunicación fue nula, ni ella ni nadie de su equipo hablaba una palabra de inglés. Todo aquello ocurrió a la sombra de una palapa, rodeados de cocoteros, protegidos por unos biombos, era temprano por la mañana y no habíamos comenzado aun a sentir el efecto pegajoso del calor. Ayudada por dos muchachos, se maquilló, arregló el pelo, vistió de manera protocolaria y adornó de collares y brazaletes. Todos los movimientos eran exactos, medidos. Intuía que las imágenes que iba obteneindo eran interesantes, pero la atmósfera era fría. Durante todo el tiempo que estuve moviéndome a su alrededor, observándola a través del visor de mi Nikon, tuve la sensación de ser invisible. Al finalizar la ceremonia. sin dudarlo un segundo, se encaminó hacia las filas de asientos de bambú que más tarde se llenarían de publico y se quedó ahí sentada con la mirada perdida en el infinito. Me planté ante ella y demandé algo de atención encuadrándola de manera evidente, esperando una mirada, un gesto. Tan desorientado como yo mi acompañante sacó una cajetilla de tabaco y se llevó un cigarrillo a la boca... y entonces fue cuando pareció que acababa de reparar en nosotros! Fumar uno de aquellos sí que le apetecía.

Aun con su cigarrillo sin encender me concedió su mirada, su sonrisa contenida. No sé si fue un intercambio. No hubo más. Nos fuimos, y ella se quedó allí, saboreando aquel Marlboro.

GALLOS DE COMBATE

2011-02-04T23:54:00.003+01:00

Fotografiado y escrito en Puerto Rico

“Hey! negro! cómo te va la vida!” exclama más que pregunta Tony mi acompañante, su voz queda suspendida en el aire mientras ambos seguimos caminando en dirección a no sé donde, un hombre de tez oscura que está pasivamente sentado en una vieja caja de madera se ha sentido aludido ante el saludo campechano y algo en su ojillos ensombrados por hundidos en el fondo de las cuencas ha brillado efímeramente, Tony vuelve sobre sus pasos y de nuevo le habla, esta vez esperando una respuesta “viste hoy al licenciado Da Pena?”, el otro se toma un tiempo mínimo para recordar… “creo que le vi pasar, don Tony, andará por ahí con unos pollos jóvenes que trajeron!”, la Gallera de Ponce se nos muestra en estridente y desconchado color amarillo, es un edificio de madera de traza colonial que se levanta cerca de la carretera que lleva al aeropuerto, ignoro la fecha de su construcción pero sé que por aquel entonces Ponce, la segunda población de Puerto Rico, era el Ponce próspero del azúcar refinado y del ron, un Ponce del que los mayores que aun quedan conservan la magia en sus memorias, un Ponce muy distinto al de ahora, desbordado por edificaciones de pocas plantas, de calles saturadas de vehículos, de semáforos balanceantes colgados en el aire, de señales de todos tipos, de grandes letreros luminosos que anuncian marcas de multinacionales del combustible, inmensos ‘malls‘, pizzerías, puestos de hamburguesas, de comida criolla, de pollo frito, de tacos, de helados, Ponce censa hoy por encima de los cuatrocientos mil habitantes y lleva ya años deambulando hacia el futuro sin una idea demasiado clara de su papel en el presente de este ‘EstadoNoEstado‘ de los Estados Unidos de América del Norte, “cuando cerraron las petroquímicas el paro y la delincuencia se dispararon” oigo decir a alguien, lejos quedó aquella ciudad de principios de siglo de aroma colonial, de hermosas y señoriales mansiones ahora deshabitadas, muchas esperando quizá más el derribo que la restauración, con la delicia de sus porches delanteros en los que al atardecer las damas se abanicaban al fresco mientras los caballeros paseantes saludaban levantando levemente el sombrero e inclinaban la cabeza de modo imperceptible, si, mirar hacia atrás nos sume a menudo en el vértigo de la nostalgia, “hoy vivimos entre rejas, anda suelto demasiado cabrón con eso de la droga, mira te presento a Josito Da Pena, él también estudió en Salamanca, es el Presidente de la Asociación Gallera de Ponce”, de golpe comunicamos en un lenguaje que a los terceros les parecerá cifrado, Salamanca, tantos años atrás, donde debimos encontrarnos sin saberlo en repetidas ocasiones quizá cruzando la Gran Vía o viéndonos sin conocernos en los pasillos de la Facultad, porque por aquel entonces faltaban aun un puñado de años para que fuéramos presentados al otro lado del Atlántico, alrededor de un ‘ring‘ circular, construido especialmente para que en él peleen a muerte los gallos caribeños, a Josito, que se hospedaba en el Gran Hotel, se le atragantó el Derecho Internacional, recuerda con emoción la Plaza Mayor en el mes de mayo sentado al sol en la terraza del Novelty, el frío seco de las mañanas, el azul imposible del cielo castellano, las clases que nunca pudo llegar a darnos el profesor Tierno Galván, todo ello tan presente en su memoria como olvidado lo que no merece recordarse de aquellos años, entramos de golpe en una estancia repleta de pequeñas jaulas ordenadas en fila, en cada una de ellas un gallo al que llaman pollo si aun no peleó, todos nos observan muy fijamente con bruscos y cortos movimientos de sus cabezas, son la escueta representación de la arrogancia, Josito levanta la voz para que sus palabras puedan ser oídas por encima del guirigay desasosegante, “esta es una de las mejores ‘trabas’ de Ponce, una ‘traba’ es como un ‘team’ y los gallos que la componen jamás pueden ser enfrentados entre sí porque son como de la misma familia, mira, en estas jaulas separadas de aquí a la derecha están los que van a combatir mañana“, a un gallo de color ocre un tipo con gorra de ‘base-ball’ está calzándole unos botines de cuero que parecen guantes de boxeo, el tipo es el entrenador, viste una camiseta con dos gallos dibujados en el pecho y debajo de los mismos la frase ‘mi deporte‘, él es el responsable de los animales, “esto es como en el boxeo, al gallo de combate se le curte enfrentándole a ‘chatas’ de distintos estilos, los ‘chatas’ son lo mismo que ‘sparrings’, por ejemplo, a un gallo que promete se le busca un ‘chata’ fuerte que empuje, que no pique mucho, que agobie y no dé tregua, luego se le pone un ‘chata’ que sea rápido, que contraataque veloz y sin descanso, o también uno que rehuya la pelea, que se menee para todos los lados sin definir nada, desorientando, en estos ‘rounds’ de simulación se les protegen los espolones con botas de cuero y se les ligan los picos con una cinta para evitar que se dañen, mire usted, la preparación de un gallo de pelea no es fácil, no, ni barata, ay bendito! hay que saber, hay que tener maña, intuir, igual que con la alimentación, la alimentación se cuida hasta el límite, maíz, avena, trigo, leche descremada, distintos tipos de glucosa, inyecciones de vitaminas, en fin, mucho esfuerzo y dedicación para que todo se te pueda ir ‘pal carajo’ en sesenta segundos de combate, sabe? un día vi como uno mataba a otro de una simple estocada, a los veinte segundos de comenzar la riña, un golpe seco y ala! el otro cayó redondo, es duro ‘brodel’ pero está en nuestras venas, verdad licenciado?” y busca los ojos de Josito esperando la confirmación aunque solo sea con un simple gesto, para mis adentros deduzco que estos animales tienen que sufrir ante la carnicería que representa un combate, pero me aseguran que no sufren, “los gallos no sufren, odian demasiado para llegar a sufrir, odian a muerte, están hechos para la lucha, para morir matando”, me recuerda el argumento de los aficionados a los toros, un toro bravo o un gallo de pelea o un perro de presa jamás retroceden, jamás huyen, jamás se rinden ¿significa esto que no sufren o más bien que su genética les plantea una escala de valores diferente a la de la mayor parte de los mortales? ¿es este arrojo a ultranza un signo de algo más que animalidad? me quedo con la duda ante la ausencia de argumentos en uno u otro sentido pero lo cierto es que en el diminuto cerebro del gallo no existe el concepto ‘retirada‘ y sólo una consigna parece dominarlo todo: atacar y atacar aunque esté cegado y sin fuerzas, atacar o intentarlo sin que nada vaya a detenerle durante los veinte minutos que dura la pelea como no sea el desfallecimiento o la muerte, atacar atacar atacar, “mira ves aquel de color ‘braun’, lo ves? pues es un gallo de catorce peleas, tú sabes lo que esto significa? significa que ganó catorce veces, catorce veces ‘mano’, míralo bien!”, el animal nos observa erguido en una sola pata recogida y camuflada la otra como si no le hiciera falta, sobrado de todo, elevado a la gloria absoluta, cualquier cosa que se mueva una pizca es inmediatamente captada seleccionada y catalogada por sus ojillos de acero, para la batalla les son rasurados los muslos y las zonas del cuerpo donde el plumaje no es importante, de este modo los espectadores y muy especialmente los apostantes pueden apreciar la trascendencia de las lesiones que durante el combate van sufriendo, porque el tono y el proceso de las apuestas necesita de esta información, “acá en Puerto Rico todos los deportes juntos, y te hablo de la pelota, el boxeo y la hípica, no llegan a mover en apuestas el dinero que mueven los gallos”, desde hace ya años en Puerto Rico se pelea con espuelas de fibra fabricadas bajo el control de las estrictas normas que rigen en este ‘negocio/deporte‘, de este modo todos los gallos se hallan en igualdad de condiciones y solo la pericia de cada uno o su agresividad serán

determinantes en el combate, a la operación de aplicar a las patas de los nerviosos y alados gladiadores estas prótesis mortíferas se la conoce como ‘armado del gallo‘, “armar al gallo es algo delicado y trascendental, se hace siempre poco antes del combate en un ambiente de total concentración, utilizamos una cola especial con la que adherimos la espuela postiza al muñón que queda después de que se el extrajeran en su día al gallo las espuelas originarias y una vez encolada la aseguramos a la pata concienzudamente con el tenso ligado de unas finas vendas, el más mínimo error en esta tarea puede traer consecuencias dramáticas porque si un gallo queda ‘desarmado’ después del primer minuto de pelea nadie podrá detener el desarrollo de esta hasta que se hayan consumido los veinte minutos del tiempo reglamentario”, en México y en Filipinas utilizan navajas en vez de espuelas postizas y en los Estados Unidos se combate con unos estiletes que son letales; el domingo por la mañana bien temprano van llegando al Club Gallístico, se les reconoce fácilmente pues traen a sus gallos metidos en cuidados sacos de tela, en la pequeña oficina desvencijada de la Federación los funcionarios les van recibiendo de uno en uno, abriendo las fichas que recogen todos los datos necesarios, “gallo rubio con un peso de cuatro libras y tres onzas pelea de 300 dólares espuelas postizas situado en la jaula numero 3”, el público acaba abarrotando el club, se agolpa ante las jaulas acristaladas en las que son exhibidos los animales que van a participar en las peleas del día, los observan minuciosamente, comentan, comparan las listas del sorteo, discuten las posibilidades de unos y de otros, evalúan para las apuestas, el redondel donde se va a combatir lo que es la arena de este circo caribeño tendrá unos seis metros de diámetro y es de color oscuro para que no lo macule el rojo de la sangre, a su alrededor se levantan a modo de anfiteatro cuatro niveles de gradas de madera, la luz del día raya la penumbra filtrándose a través de grandes tragaluces y varios gigantescos ‘abanicos‘ giran perezosamente intentando aliviar el húmedo calor de la mañana, cuando los dos primeros gallos se encuentran frente a frente sin nada de por medio se producen unos segundos de silencio absoluto y espeso durante los que ambos se escrutan con una frialdad tensa para de golpe lanzarse el uno contra el otro, cuando esto ocurre el griterío estalla, las apuestas comienzan a cruzarse mediante un lenguaje indescifrable para un observador externo, utilizan la voz y los gestos, la mímica sustituye al idioma, todo lo que se pacta queda dibujado en el aire sin trazos que aparentemente perduren y me siento incapaz de reconocer mensajes que definan o precisen algo… pero todo parece estar siempre claro y transparente, sin equívocos ni malos entendidos, junto a un reglamento estricto y conocido al milímetro por todos hay un código de honor inviolable que preside y arbitra el devenir vertiginoso de los acontecimientos, mientras en el ruedo los dos protagonistas buscan obsesivamente el golpe mortal que acabe con el adversario el publico no deja de jalear ni de rugir consignas cargadas de violencia, los rostros crispados hasta la deformación, los brazos agitándose convulsivamente, amenazantes, contorsionando y retorciendo sus cuerpos como si fueran ellos quienes hubieran recibido la dolorosa punzada, condensándose ahí toda la pasión y el calor de la sangre caribeña, la pelea acaba a menudo con la muerte de uno de los contendientes, el vencido recoge su gallo ensangrentado y se retira casi acunándolo, manteniendo no sé si por humildad tristeza o vergüenza la cabeza gacha, difícil me resulta describir con palabras la expresión del rostro del dueño derrotado porque en aquel ligero cuerpo aun palpitante y roto como un muñeco de trapo hasta hace unos minutos había depositado toda su ilusión, le había dedicado horas de preparación y de cuidado… “qué pasó? se salvará?” le digo cruzándome en su camino y el me mira sin querer verme, los ojos huidizos y la voz rota, “se quedò ciego, señor!”, hay una cara y hay una cruz cada domingo, veinte veces cada domingo, veinte veces cada día de la semana en todas y cada una de las muchas galleras que salpican la geografía lujuriosa de Boriquén, Puerto Rico, el vencedor ruge, se ufana, levanta al gallo triunfante en el aire y lo exhibe agitándolo sobre su cabeza, la voz ronca, “el mejor el mejor el mejor el mejor el mejooooor!”, alguien a mi lado me sonríe y le señala con el dedo, “ahí donde le ve este tipo tuvo un infarto hace solo unos meses, un día se quedará seco, aquí, en la gallera, con sus gallos, se quedará frito”, se pagan las apuestas, aparecen los dólares en fajos o enrollados y sujetos por un elástico, salen de los bolsillos se manosean obscenamente pasan de unas manos a otras vuelven de nuevo a los bolsillos y cuando mi cámara sigue las transacciones percibo gestos de descontento porque no todo está claro en este deporte y, casi sin enterarnos, el altavoz anuncia la nueva pelea mientras en el ruedo aparecen dos nuevos contendientes en manos de sus propietarios, gritos, “gallo blanco de cuatro libras catorce onzas posta de doscientos dólares propietario don…”, me contaron que en una ocasión un gran aficionado sufrió un serio descalabro económico por culpa de los gallos, algo bastante corriente por cierto, y su cólera fue tal que reunió a los siete gallos de su propiedad en una pequeña estancia cerró la puerta y se fue, al regresar se encontró con un espectáculo desolador, ninguno de los siete había sobrevivido a la gran batalla, “ni el mejor! oiga ni el mejor!,“ me vuelvo a las calles ardientes de Ponce, atrás dejo el griterío de la gallera con su sabor agridulce, cruzo uno dos tres semáforos y detengo el vehículo en la zona de estacionamiento de una multinacional de las hamburguesas, el sol cae vertical y sin piedad, entro y me dirijo a una de las dependientas uniformadas “hamburguesa con queso y cocacola por favor“, pone cara de no comprender,“cómo dijo?”, señalo las imagenes de lo que quiero, impresas en un gran cartel informador, la muchacha acerca sus labios a un pequeño micrófono y dice con voz electrónica, “chees-burguer y coca-cola pequeña”.

EXPECTACIÓN HÚMEDA

2011-02-04T00:53:00.007+01:00

Piscinas de aguas termales en Budapest.

Aún era invierno y el frío era húmedo; en los jardines y en las aceras de la ciudad comenzaban a fundirse las últimas nieves formando un barro achocolatado, que es en lo que acaba transformándose aquel manto blanco e impoluto que solo se conserva para siempre en las tarjetas postales. Estaban tan abstraídos en los movimientos de los jugadores que ni me prestaron atención. Porque yo, más que en los jugadores, me estaba fijando en los cinco personajes que seguían la partida con respeto, en silencio, como si asistieran a una ceremonia que exigiera la aceptación de ciertas reglas no escritas.

©texto/foto: Pedro Coll

EL MEDITERRÁNEO

2011-01-31T15:24:00.000+01:00

Recordais una de las tres fotografías de La Caligrafía del Tiempo? Las paredes de piedra, la vegetación, el mar... La toma de ángulo cerrado irradiaba misterio, resultaba, si, "inquietante". Hoy os muestro el escenario completo, sin por ello perder un ápice de aquel misterio. Es el Mediterráneo, no siempre azul y luminoso, camaleónico, viejo, sabio. Un lujo tenerlo tan cerca.

©texto/foto: Pedro Coll

LA ISLA NEGRA

2011-01-30T17:02:00.003+01:00

Sigo sin ganas de escribir, hay veces que las imágenes me superan. Tal es su poder que a uno pueden dejarle sin palabras. Recuerdo la vez que visite La Alhambra de Granada, tenía sólo unas horas y esperaba salir de allí con algunas fotografías válidas, era una visita improvisada, no estaba obligado a nada. Pero el impacto emocional que recibí fue tan grande que en ningún momento de mi recorrido fui capaz de alzar la cámara y mirar a través del visor, miento, sé que la única vez que lo hice desistí inmediatamente: me era imposible, por lo menos en aquel momento, hacer justicia a tanta belleza. Hasta desistí de seguir caminando, me senté en el suelo y, rodeado de un silencio especial, me dediqué a mirar y absorber, a disfrutar. Aquella especie de microcosmos me había cogido por sorpresa. Me dije que un día volvería preparado mentalmente, pero jamás lo hice, y si algún día lo hiciera no me extrañaría que volviera a ocurrirme lo mismo.

LA CALIGRAFÍA DEL TIEMPO

2011-01-27T15:18:00.002+01:00

Este es el comienzo de un proyecto muy intimista, recién iniciado. No voy a adornarlo con palabras. Que hable por sí mismo.

©fotos: Pedro Coll
©título: Cecilia, autora anónima de un comentario en este blog.

EL DESASOSIEGO

2011-01-23T11:57:00.000+01:00

Estación Victoria, Londres.

Hablo de memoria, pero recuerdo que en el "Libro del Desasosiego", Pessoa (su personaje) paseaba por una de aquellas calles de Lisboa y descubría que ante él, a su mismo paso, caminaba un hombre vestido con traje gris, llevaba en su mano derecha el típico maletín; Pessoa (su personaje) decidió seguirle durante un rato: se puso a observar su manera de andar, cómo era el balanceo del "portafolios", el gesto ritual y periódico de llevar la mano izquierda a la cara, de modo brusco, para que cada vez, de golpe, una nubecilla de humo se desintegrara en el aire... en ningún momento le vio la cara, pero llegó a la conclusión de que no querría ser él, de que por ninguna razón del mundo podría vivir en aquel personaje, preferiría no nacer.

Un día caminaba yo a paso rápido por el centro de la ciudad y me fijé en que un personaje parecido al de Pessoa deambulaba frente a mi, ya sé, hay tantos que no era noticia, pero llevábamos el mismo camino, y me vino a la mente el texto del portugués; entonces me puse a analizar al tipo, ese no fumaba, pero llevaba ese maletin, caminaba con seguridad, debía encaminarse a una reunión de esas de gente importante... cuando de golpe hizo un gesto brusco, como de pensar "me lo habré olvidado?" y veloz como un rayo, sin dejar de caminar, levantó el maletín con una mano, lo abrió con un hábil movimiento de dedos de la otra y, aunque yo anduviera un metro tras él, el contenido no escapó a mi vista: un batiburrillo de chicles, caramelos, golosinas, chocolates, piruletas, confites....

©texto/foto: Pedro Coll

MICROFOTORELATO #5

2011-01-22T16:21:00.002+01:00

MICROFOTORELATO #4

2011-01-22T16:16:00.002+01:00

MICROFOTORELATO #3

2011-01-22T09:39:00.002+01:00

VERANO

2011-01-22T09:07:00.001+01:00

Eramos adolescente y nos pasábamos los veranos emparedados entre el sol y el mar, un día me hice un rasguño y al lamerme para limpiar la herida mi piel sabía a sal, nos movíamos en un pequeño bote impulsado por una vela latina que manejábamos con pericia, conocíamos milimétricamente todos los rincones, calitas, profundidades, escollos de aquel inolvidable e inmenso puerto de Mahón, puro Mediterráneo, nuestro mundo de libertad, el campo de batalla de nuestra imaginación, buceábamos y pescábamos pulpos, comíamos lapas arrancadas de las rocas, remábamos, nadábamos, reíamos... sin saberlo éramos felices.

Esta imagen sacada en una playa de las afueras de La Habana me trae a la mente todo aquel mundo mágico e inolvidable.

©texto/foto: Pedro Coll

EL ENÍGMA DE LAS "CONVERSE"

2011-01-17T14:47:00.000+01:00

Desperté al clarear el día. En la mesita de noche encontré una nota con su teléfono. El profundo sueño en el que me había sumido justo después de lo ocurrido me había impedido llegar a poder cruzar alguna palabra con ella. El jet-lag pesaba como plomo derretido sobre mis párpados a pesar de serme del todo imposible dormir más. Corrí las cortinas y me encontré con la misma atmósfera lluviosa y fría del día anterior. Necesitaba un café.

Durante los días que se fueron sucediendo me fue imposible localizar a aquella misteriosa mujer. La llamé repetidas veces sin éxito. En todas ellas su número sonó y sonó sin ser atendido. Progresivamente, las cosas que fueron ocurriendo acabaron apartándola de mi mente. No era precisamente aquel un lugar en el que la vida de quien lo visita pueda atascarse.

(Fragmento de “Historias imposibles en tiempos de lluvia y frío”; algún día me atreveré a subir a ese blog la historia entera).

AMANTES PERFECTOS

2011-01-17T08:25:00.003+01:00

Un momento, una fracción de segundo colgada en el tiempo, para siempre, algo sutil, como una pluma en el aire, tan fácil de "leer", ahí está...

Amo la palabra tanto como la imagen, si me obligaran a elegir entre la una y la otra... que dilema! A veces una palabra es más que mil imágenes y a veces una imagen es una historia de mil palabras. Me encanta cómo combinan, cómo trabajan juntas, jamás se excluyen, pero tampoco se obligan, son libres e independientes, caminan por separado, se juntan cuando quieren. La palabra y la imagen son como dos amantes que han logrado la relación perfecta. Qué misterio tan grande rodea a dos cosas tan simples. Y cómo las necesitamos a ambas.

©texto/foto: Pedro Coll

MICROFOTORELATO #2

2011-01-16T20:29:00.000+01:00

EL DERECHO A LA CAZA

2011-01-14T16:39:00.011+01:00

Harajuku Street, Tokio, año 2009.
Calle comercial especialmente dedicada a ropa y accesorios para el mundo de las "dolls".

Esta imagen, salvando las distancias, podría ser de un Cartier Bresson o de un Robert Doisneau; tiene aroma a años 50, pero es de finales del 2.009. En el bullicio de aquella conocida calle divisé a esas tres adolescentes que al salir del "cole" habían ido allí de compras... para más tarde transformarse y convertirse en unas más de los miles de "harajuku girls" que invaden zonas céntricas de la ciudad. Me activé de manera intuitiva, programé con urgencia los pasos a dar, mantuve la cámara baja, muy pegada a mi rodilla para no despertar sospechas, esperando a que la distancia entre ellas y yo fuera la adecuada, y cuando así fue, con velocidad la pegué a mi cara, encuadré, confirmé el punto de foco con el "autoenfoque" y disparé, un solo disparo, la cámara en mi mano derecha, la izquierda la mantuve en el bolsillo todo el rato... ellas pasaron por mi lado, rozándome, recuerdo que mirándome fíjamente la del centro... era de noche y la luz ambiente venía de los letreros comerciales y de las farolas.

Aquí los tres pasos del proceso creativo fotográfico coinciden en el mismo tiempo del cronómetro: ves el "tema" y te asalta la idea, te preparas, pasa un segundo, dos... y la visualización y la realización son prácticamente simultáneas No suele haber segundas oportunidades.

Qué derechos tengo sobre esta imagen, de la que soy propietario, sabiendo que carezco de autorización de las personas retratadas? El derecho a disfrutarla y a mostrarla sin fines comerciales, sólo con intención artística o intelectual, jamás lucrativa.

La mayor parte de los fondos fotográficos de autores como Bresson y Doisneau presentan personajes de calle cazados al vuelo de esa manera, sin autorizaciones de ningún tipo. Era otra época, las leyes eran menos protectoras y hoy en día sería difícil que alguien se pudiera reconocer en aquellas imágenes de hace 40 años, por lo que su uso no tiene riesgos. Pero en los tiempos que corren las normas son estrictas. Así se protege a la persona y a sus derechos, se protege la intimidad. Por un lado es justo, por el otro es un palo en las ruedas de los fotógrafos "voyeurs", en el buen sentido del termino.

Sobre tema del derecho de terceros a la propia imagen y el respeto a la intimidad, visitad mi post "LA FINA LÍNEA ROJA", subido en este blog el día 10 de Diciembre de 2.008.

©texto/fotos: Pero Coll

y... NO WORDS #3

2011-01-14T13:49:00.002+01:00